Archivos por Etiqueta: MIAMI

FORT TRUMP … by Alfonso M. Becker

Fort Trump

 El americano que señaló el camino… Ese podría ser el título de un formidable impulso dirigido por Donald Trump para conmover a los europeos, a los hombres y mujeres de Europa que están obligados moralmente a consolidar la plenitud territorial de una extraordinaria tierra que es nuestra casa; y a defender un rico y maravilloso tesoro que es nuestra cultura judeocristiana.

Esa invitación que hace el actual presidente U.S.A. está siendo escuchada por todos los desposeídos; por las clases medias atacadas y machacadas, por los más listos y los más humildes y simples ciudadanos de la Unión, por los jóvenes soñadores de los cuatro puntos cardinales de este viejo continente; de los distintos países europeos y de aquellos habitantes de ignotos países que quieren ser europeos para tener algo de futuro en su cabeza pensante.

Hombres y mujeres dotados de una singular psicología para sobrevivir y para progresar

que resisten el envite de una autocracia financiera disfrazada de democracia y los terribles empujones de una casta política alemana que hasta ahora solo han demostrado ser parásitos indeseables con menos cerebro que un piojo enano…

Gracias a Estados Unidos de América, en Europa hemos podido comprobar que esta triste expresión de gobernantes en Bruselas no solo carece de pensamiento estratégico sino que además poseen una ridícula personalidad en la que brilla su incultura, se manifiesta su borrachera posmoderna, sus delirios de nuevos ricos y su bajeza intelectual.

Voy a contarles una historia muy simple y sencilla… Es la de un tonto en apariencia que consiguió ganar unas elecciones para sentarse en el “trono” del país más poderoso del planeta Tierra…

FULL TEXT NEXT LINK:

TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

https://miamidiario.com/alfonso-m-becker-fort-trump/

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

ASÍ FUE SAN VALENTÍN by Alfonso M. Becker

bonito-dia-para-el-amor

Qué día más bonito para enamorarse…

El amor constante e invencible, más allá del tiempo. Amar siempre. Amar toda la vida. Que no detengan, ni el reloj ni la desdicha, la lisonja del deseo ni la llama del amor… San Valentín… Quién lo diría… Ella se enamoró, del que luego fue su marido, un día como aquel en una playa nudista. Estaba tomando el sol bocarriba como Dios la trajo al mundo pero con una gafas Ray-Ban de cristales negros protegiendo sus preciosos ojos, verde aceituna, porque no soportaba la luz cegadora de Miami Beach y así se relajaba como una pendona cuando le regalan un diamante…

Gafas que eran el último grito entre las novias de los moteros pero las suyas, además, eran de montura de carey, negro azabache que hacían juego con la mata de pelo negro salvaje que le cubría el papo… “Dios mío, por qué pienso esas cosas en un sitio como este si siempre he sido una mujer decente”… Pero ese salvajismo de su pubis era capaz de captar el frío oceánico de la brisa marina que le refrescaba la ingle y le calmaba el clítoris.

asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com4Miró hacia el cielo y contempló el baile de los cipreses que se alzaban erectos y orgullosos buscando el firmamento, seguramente para llevar la voz de los que ya no están en este mundo hacia el reino del máximo Creador de este planeta hostil… “Hostil, qué palabra más bonita…”A ella le gustaba la poesía pero su difunto marido le dijo, más de una vez, que era tonta del culo e incluso de nacimiento, y que todas las tonterías que recitaba no eran otra cosa que ripios producto de la calentura de sus partes íntimas… Y el maleducado se lo decía el Día Mundial de la Mujer… para luego arrancarle las bragas como un bestia y poseerla como a una perra callejera encima del capó del coche… Incluso cuando le estaba haciendo el amor le repetía, una y otra vez, que abriera bien las piernas y se dejara de palabritas inútiles y superfluas porque la auténtica poesía se la estaba metiendo por sus partes íntimas…

Y allí estaba ella en el cementerio recordando al hombre de su corazón, pues aunque era un poco brusco, se trataba de su difunto marido y nunca podría olvidar que era el 14 de febrero cuando lo conoció… Allí estaba ella en el camposanto, el primer San Valentín sin el amor de su vida… Cómo iba olvidarlo… Cómo iba a olvidar aquella aventura naturista cuando tenía apenas veinte años… Estaba tostándose al sol, en pelotas, en aquella playa de calentones con el pito tieso y él detuvo su HarleyDavidson a su lado y le dijo: “Si me dejas que te dé un beso en esa selva amazónica que tienes entre las piernas, me caso contigo por lo civil y por la iglesia y comparto avec toi todo lo que tengo en esta vida…”… Era francés, motero, aventurero y tenía un rancho valorado en cien millones de dólares… y a ella le gustó mucho lo de “avec toi” porque ese tío de cuarenta años tenía pinta de millonario que se lo pasa bomba con su moto de leyenda… asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com3

Así que se dejó de llevar en ese precioso Día de San Valentín y dejó que el francés le adorara el monte de Venus… pero lo que más le sorprendió fue que cuando más alegría le estaba dando por los bajos, la tomó en brazos, la puso suavemente encima de la Harley-Davidson y le hizo el amor hasta dejarla bizca de placer… “Qué bonito, encima de una moto y además a 100 kilómetros por hora por la orilla del mar…” Fue un glorioso San Valentín porque acabó en su rancho confirmando que, efectivamente, era rico y que Dios lo había puesto en su camino para hacerla feliz… También le colocó un diamante de 20.000 pavos en el dedo chico del pie derecho… “Santo cielo, menudo orgasmo me dio…”

Era verdad lo del “avec toi”… Todo se lo dejó a ella… y allí estaba la pobre mujer recordando al amor de su vida, rodeada de tumbas y de cipreses que se movían como las bailarinas turcas de los puticlub de Ocean Drive. La paz y la quietud le daba una cierta serenidad para asimilar que era viuda y que la tristeza se apoderaría de ella para siempre. “Si eso no es poesía, que venga Dios y lo vea…” Claro que sí… aquello era poesía porque tenía 30 años y estaba en la flor de la vida. Y sin embargo allí estaba otro 14 de febrero… el primer año sin su esposo al que amaba. ¡Qué cosa más mala era eso de quedarse viuda! ¡Qué cosa más triste era estar al atardecer en el City of Miami Cemetery! Nadie parecía recordar a sus seres queridos… ¿Quizás porque era el Día de San Valentín? ¿Es que no hay un minuto en esta puñetera vida posmoderna para visitar la tumba del amor de tu vida?asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com2

Claro que hay poesía por mucho que se riera de ella… Sobre la hierba picotean los últimos pájaros que buscarán refugio en cualquier arbolillo cercano porque los cipreses no quieren saber nada de pajaritos porque se cagan de miedo por el balanceo y pudren las ramas. Bendito rancho de muertos queridos por sus familias y bendecidos por el Cielo… Pajarillos piadosos que saludan con su vuelo y el vecindario en silencio… El silencio de las otras tumbas que la rodean. Dios qué soledad tan grande le acongojaba el corazón y el alma; el vientre también… ¿Que no es poesía? “Pues claro que sí…” El que fue su marido la creía tonta pero ella no era tan tonta porque sabía de sobra que se veía con la putona de la vecina… Y ella se lo echó en cara pero su hombre le dijo que aquella golfa no significaba nada para él ya que los franceses si tienen una amante no es para engañar a su esposa sino para descargar unos pocos espermatozoides que pesan mucho en los huevos…

Pero la guarra de la vecina movía el culo como una zorra de Pensacola y chupaba con lascivia la botella de coca-cola cada vez que se la encontraba en la terraza de un bar… “La putona me ponía fuera de quicio, sin embargo esa pendona de Coconut Grove no consiguió robármelo…” Y allí estaba en el cementerio bajo una ligera llovizna y un calor sofocante… Desde allá arriba, el Pastor Soberano que cuida de su rebaño, seguro que la está mirando porque ella está tumbada en la tumba de su difunto marido… “Tumbada en la tumba…” que bellas palabras de una esposa como si todavía estuviese en la cama junto al hombre de su vida… Claro que había poesía… y ella recordó las rimas poéticas de tumbada en la tumba bailando una rumba… “Dios mío qué vergüenza” ¿Cómo se me ocurren esas cosas?asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com

Ya era tarde y los cipreses se volvieron negros. Las puntas pardas o negras llegaban a las estrellas, parecían escaleras por donde deberían subir las almas al cielo. Era el Día de San Valentín y allí estaba recordando a su difunto esposo. Era el día del enamoramiento y el amor pero no tenía a su marido para que le regalara un corazón de chocolate con unos fresones incrustados en la nata… ¡Qué día más feo sin su marido! ¡Qué tristeza con treinta años que tenía! Pero más que escaleras parecían torres negras y endurecidas que se empinaban hacia el cielo como penes buscando el sexo de su amada blanca con cabellera púbica morena de verde luna…

Claro que había recuerdo porque allí tumbada sentía perfectamente cómo su difunto marido dulcificaba su monte de Venus y la volvía loca a lengüetazos. Un movimiento sísmico la envolvía y los nervios del cuello se le retorcían y le hacían cosquilla en la oreja. “Un traqueteo que te deja como ida, jadeando y con tembliques por todo el cuerpo”… Eso no se olvida nunca y tanto era así que le vinieron dos o tres orgasmos seguidos que la hicieron estremecer encima del mármol… un mármol que no era frío sino muy caliente y parecía como si un terremoto moviera la tumba o como si su difunto marido estuviese bailando una rumba…

TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

http://www.miamidiario.com/opinion/amor/dia-de-los-enamorados/alfonso-m-becker/pareja-/que-bonito-dia-para-enamorarse/371621

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

panorama-asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-combuen-dia-asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com

MALDITOS LADRONES DE IOWA…

LOS MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –

¡ Maldito ladrón, devuélvele el caucus !becker

Es la abulia lo que está matando de pena al pueblo estadounidense. Están hartos de sus candidatos y del mediocre espectáculo electoral que ofrecen, tanto los políticos veteranos que intentan ser “profundos” sin serlo, como los nuevos y bisoños que van de guapos y jóvenes por la vida pero no tienen ni puñetera idea de lo que hablan… Incluso las minorías más “maltratadas” tradicionalmente como son los hispanos, los negros y los aborígenes americanos, ya se ríen del deprimente circo electoral que ofrecen los advenedizos como Ted Rubio y Marco Cruz… que parecen la misma cosa y por eso la gente se confunde y no se enteran nunca de quién es uno ni de quién es el otro… Tanto Ted Marco como Rubio Cruz parecen haber salido del mismo molde en una cadena de montaje para robots de la política estadounidense. Parecen dos muñecas hinchables. Los chinos del barrio chino incluso se mean en los carteles electorales cuando los policías persiguen a un moro para matarlo. Dios… el caucus de Iowa ha sido insoportable…

.

Ahora lo que ha quedado meridianamente claro en la carrera electoral hacia la Casa Blanca es que el establishment monárquico sin corona, incrustado en el sistema U.S.A. para la gobernanza de Sancho Panza y el carajote de Don Quijote, no soporta a las personalidades indómitas como Donald Trump… Les jode enormemente que llegue un magnate con más dinero que el malvado Putin y que se salte a la torera toda la estructura jerárquica y piramidal que caracteriza a las actuales organizaciones republicanas y demócratas. Las momias de ambas entidades institucionales ya no saben distinguir entre “movimiento” e “institución”. Tendría que resucitar Johann Rudolf Rocker, genial entre todos los anarquistas dinamiteros de la historia planetaria, para explicar a las envejecidas instituciones que la única manera de renacer en política doméstica es con un vendaval como Donald Trump, con un terremoto electoral como el magnate de Queens, con un huracán devastador como el empresario, estrafalario, millonario y lenguaraz, Donald Trump.MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –3

.

La gente está harta de tanto manipulador barato, gobernador de tal y de cual, que promete que todos los hispanos, los negros, los chinos y los esquimales tendrán no solo un trabajo de 2.000 dólares semanales sino una vivienda en Manhattan y otra vivienda de recreo en Miami… A la gente ya no se le convence con la promesa de que muy pronto habrá, otra vez, una clase media con TV pantalla de plasma, casita con jardín y perro con pedigrí… “Mierda, todo es mentira”, “Me toman por un capullo electoral estos gringos” dicen las pintadas en las fachadas de los barrios bajos de Pensacola… Los mexicanos, mejor que nadie, saben mucho del cuadro de intrigas y luchas para ocupar el sillón del poder, pues en todos sitios es lo mismo… Salieron de Guatemala y llegaron a Guatepeor… dicen en España… Pero lo que saben con certeza los mexicanos es que si ya no hay ideologías, todo el cambalache no es otra cosa que cacharro viejo y ese antiguo “quítate tú que me pongo yo”. Una vulgaridad de representación para escenificar el cambio de protagonista y un star cast adecuado para el nuevo periodo menstrual de los farsantes demócratas Hillary Sanders y Bernie Clinton…

.

Que no me vengan a mi con cuentos misóginos de Pekín porque toda organización política es consciente de las enormes dificultades para encontrar dinero y un tío con gracia para llegar a la Casa Blanca y decirle a su madre que ha conquistado la cima del mundo y que -por tanto- puede acabar con el puto problema moro… Y el establishment republicano solo conquistará un estercolero lleno de mosquitos que inoculan el zika si le pone más zancadillas a Donald Trump… Es el único candidato que tiene pinta de líder. Es el único preparado para darle un empleo a todos los estadounidenses que están en paro, es el único que sabe hacerlo porque es el único que entiende el mercado; es el único que ha consolidado su imagen metiendo la pata todas las veces que haga falta y hacer esa imagen deseable para los estadounidenses de todo origen y condición. Es el único que se ha atrevido a decir la verdad con la libre expresión de las ideas de la forma más libre que existe: llevarle la contraria a todos los farsantes de la corrección política que no son otra cosa que unos vulgares amanerados que quieren amansar a los borregos cuando ellos ni siquiera tienen categoría de lobos… “Malas perras sean sus madres” que diría un ruso borracho…

.

Que no me vengan a mi conque se necesita a otro Bush para tratar de darle brillo y esplendor a la Casa Blanca y la chorrada de que es necesario porque es el único que podría plantarle cara a la operación orquestada para colocar a una mujer como presidenta de los Estados Unidos. La señora Hillary Huckabee no es la más adecuada para una guerra contra los moros y otra guerra contra los persas… Y mucho menos si hay que invadir Venezuela y capturar a ese asesino en serie bolivariano que es Nicolás Panduro. La ambición de la señora Rand Paula por llegar al mismo Despacho Oval donde su marido fue besado en sus partes por una becaria, no creo que sea un motivo de amor a la patria estadounidense ni de profesionalidad política, a no ser que su verdadera intención sea que un becario le de a ella otro beso en el papo… Entonces me callo…

TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

http://www.miamidiario.com/opinion/estados-unidos/candidatos/alfonso-m-becker/elecciones-presidenciales-2016/353722

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –0MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –00MALDITOS LADRONES DE IOWA- writeintheglobaljungle.com –1LE ROBARON A DONALD

LA SHERIFF DEL CONDADO… .- by Alfonso M. Becker

COMMUNITY SERVICE

Lo que faltaba… una mujer…”

Ese era, exactamente, el titular en primera página del Sex Morning Journal de Fort Lauderdale. Estaba redactado el artículo, además, en español… para que le doliera más a la recién elegida sheriff del Condado de Broward: Dulcinea Huge Tits, soltera y sin compromiso, de origen español y la más guapa de entre todas las mujeres que se habían visto nunca en la península de Florida. Quizás el hecho de que año anterior había sido elegida Miss “Pompi” de Pompano Beach y Glándulas Mamarias del Año por la Asociación de Pediatras de Coconut Grove, había propagado la malévola envidia entre las demás concursantes del evento de belleza cuyo principal patrocinador era un hombre de paja que trabajaba en secreto para Donald Trump, promocionando y reivindicando la belleza anglosajona y Adventista del Séptimo Día… “Lo que faltaba… una mujer...”1

.

Estaba clarísimo que la nueva sheriff lo tenía todo en su contra por ser hispana, y todas las apuestas indicaban que no duraría cinco minutos en su cargo; porque a nivel popular todas las sospechas y comentarios giraban en torno a lo mismo: “algún pez gordo se la está tirando porque ese prodigio sexual de mujer no sabe hacer la O ni con un canuto”… “Claro, así quién no, con esas tetas consigo yo la presidencia de los Estados Unidos”… “Solo una pendona española puede hacer una carrera tan meteórica”… “Pueden más dos tetas españolas que dos carretas del Far West”… Los titulares de los periódicos eran aún más hirientes: “Lo que faltaba… una voluptuosa mujer es elegida para acabar con la delincuencia sexual”, “Policía sexi pretende imponer el orden en la machista Little Havana ”, “Dos tetas y un destino”, “Erotismo policial en Broward”, “La nueva sheriff apunta con sus dos tetas al crimen organizado”… Y así tuvo que enfrentar su primera semana de trabajo. “Lo que faltaba… una mujer...”

.

Dulcinea Huge Tits estaba tan tranquila en su oficina leyendo un pasaje del Quijote cuando recibió la llamada de su ayudante:

-Jefa, tengo a un encapuchado del Ku Klux Klan, subido en el techo de un coche, gritando a través de un megáfono que hay que matar a todos los negros del planeta Tierra y a los del planeta Marte si los hubiere… Está armado con un fusil de asalto…

.

-¿Estás seguro de que no es un molino de viento? -preguntó, riendo, la sheriff.

-¿Molino de viento? No entiendo jefa -contestó el ayudante afroamericano de la sheriff Huge Tits .

-Tienes que leer más el Quijote -sugirió la jefa- Voy para allá, mantente a una distancia segura.“Lo que faltaba… una mujer...”2

Cuando la flamante sheriff Huge Tits llegó a la escena de alteración de orden público, ya estaban allí la Coconut TV y otras cadenas de televisión de Miami preparando titulares hirientes para socavar el prestigio profesional de Dulcinea mientras los presentadores de la prensa aseguraban que ante un caso como este, la servidora del orden no sobreviviría… Dulcinea cambió impresiones durante unos minutos con su ayudante:

.

-Es un molino de viento… -dijo pensativa la sheriff- no hace falta que pidas refuerzos, no es lo que parece a simple vista…

.

La sheriff caminó con decisión hacia el encapuchado armado y le dijo:

-Oye, guapa, baja del coche si no quieres que te baje a hostias… Ese coche es una propiedad privada y estás abollando el techo. Pero lo que más me cabrea es que ese es mi coche, lo aparco aquí porque me gusta tomarme un café en ese bar de enfrente… ¿Lo pillas, loca del demonio?

.

-¿Me llamas guapa a mí, tetona de la bazofia policial -dijo el encapuchado en tono amenazante- racista, capitalista e imperialista? ¿Llamas guapa a un tío peligroso que es capaz de matar a 300 negros, gallinas de mierda, que están mirando este espectáculo de terror, cagados de miedo?, ¡ Acaso no ves que soy del Ku Klux Klan, idiota sex symbol !“Lo que faltaba… una mujer...”4

.

Dulcinea Huge Tits se subió al techo del coche, se colocó frente al encapuchado y le pegó tal tortazo que no solo le quitó la capucha al delincuente sino que lo lanzó al suelo de cabeza dejándolo traspuesto… Después saltó sobre él y lo esposó con las manos a la espalda. En esto llegó el ayudante y exclamó:

-¡Este hijoputa es un negro!

.

-Efectivamente -dijo la jefa- pero trátalo con cariño que es un negro mariquita que buscaba el suicidio… El fusil M-16 es de juguete. Ya te dije que me parecía un molino de viento.

.

La prensa no trató a la nueva sheriff como realmente merecía. Los titulares no pasaron de un “Así cualquiera, era mariquita”, o bien “Un afeminado se burla de la sheriff del Condado”, “Sheriff femenino le pega un tortazo a un negro y casi lo mata”, “La nueva sheriff podría ser la causante racista de una insurrección afroamericana en los Estados Unidos”…

.

sheriff sexiLa hispanofobia era evidente y ninguna autoridad federal salió en su defensa porque todos los políticos estadounidenses iban a lo suyo, con sus aberrantes discursos, en busca de votos. Pero Dulcinea siguió con su trabajo porque, como dijo don Quijote, hay que confiar siempre que con el tiempo se conseguirían dulces salidas a todas las amarguras y dificultades. Así tuvo que afrontar una semana y luego un mes… Su mala prensa le precedía por donde iba… No pensaba rendirse como tampoco pensaba vestirse como quisieran los mass media. Lo único reglamentario en su uniforme era llevar su insignia y su arma como lo hacía cualquier sheriff masculino vistiendo como le daba la gana porque era hombre… Le gustaba ponerse guapa como a cualquier mujer y mucho más siendo soltera y con ganas de conocer al hombre de su vida, casarse y tener una familia.

.

Dulcinea Huge Tits medía casi dos metros de altura, era rubia, de ojos azules y si bien sus medidas no eran la de una top model de esta época, si era una bendición del cielo para que los ojos de los hombres quedaran deslumbrados para siempre ante semejante belleza y divina proporción de su esplendorosa anatomía. Todo en su bendito cuerpo era tan grande, tan bello y tan hermoso como sus ojos celestiales de felina mirada femenina, y su boca sensual que pedía a gritos ser besada por multimillonarios del petroleo, directores de cine, príncipes e incluso reyes y ¡por qué no! por un hombre normal y corriente, medianamente guapo y con un sueldo fijo porque no estaban los tiempos para casarse con cualquier mendigo. Y menos con ese cuerpo tan exuberante y tan lindo…“Lo que faltaba… una mujer...”

.

Un día se puso guapa para ir a tomarse su cafelito en el bar de Liberty City, barrio negro de Miami donde aparcaba su coche. El camarero la saludó y atendió, como siempre, en la barra y le puso su café con leche y un pastelillo de coco, solo que aquella vez el camarero tenía la cara blanca como un muerto… Un muerto de miedo… Dulcinea llevaba puesto un precioso vestido de seda negro con encajes de bolillo, tan cortito, que dejaba a los ojos de toda la humanidad masculina sus dos hermosos muslos blancos cubiertos por unas sugerentes medias negras de redecilla…

.

Llevaba la cabeza tocada con una boina negra donde estaba puesta la estrella de sheriff. También llevaba la pistola reglamentaria y otra placa en el cinturón. Estaba tan guapa y tan relajada que se echó sobre el mostrador para ponerle azúcar al café y moverlo con la cucharilla. En esa posición de descanso, el culo lo tenía en pompa y se le veían claramente las bragas negras transparentes de lencería Christian Dior women’s underwear, la exclusiva boutique de las mujeres más guapas y hermosas de Miami…

.

Notaba un ligero frescor en la entrepierna, como si le entrara una corriente de aire por sus partes clandestinas que elevaba su vestido como al de Marilyn Monroe… El camarero estaba a punto de desmayarse. Pero Dulcinea pensaba en el fresquito que le estaba entrando por su parte más íntima… y no era una corriente de aire sino el bastón de oro de Malcolm Bad Milk, jefe de la mafia afroamericana conocida por los Killer Panthers de Liberty City que le levantó el vestido para a continuación, el sinvergüenza, abarcarle todo su pubis con la otra mano. A la sheriff Dulcinea Huge Tits le dio un sobresalto y solo le dio tiempo a desenfundar su pistola pero no pudo volverse para ver al atacante porque cinco miembros de la banda la agarraron y la desarmaron, le rociaron la cara al camarero con un spray que le provocó un soponcio, y mientras, el peligroso delincuente le seguía sobando el monte de Venus…"LO QUE FALTABA... UNA MUJER..."

.

¿Que podía hacer la indefensa sheriff del Condado de Broward cuando el más peligroso asesino, traficante de mujeres de drogas, de armas y de películas porno, le estaba toqueteando el botón de la felicidad? ¿Qué había hecho ella en esta vida para merecer aquello? ¿Cómo se atreve un delincuente a cometer ese acto de barbarie a una agente de la ley?, ¿Si Dios existía por qué no impedía aquella masacre contra su cuerpo?…

.

Esas eran las grandes preguntas filosóficas que se estaba haciendo cuando los ojos se le cerraban con un calambre muy extraño y el jefe de la mafia le besaba el cuello y le lamía la oreja… Entonces se le abrió la puerta de la sexualidad que todas las mujeres tienen en el oído externo y las palabras más eróticas que había escuchado nunca, rebotaron en su tímpano: “Quiero que seas mi mujer”, “Vas a ser la reina de Miami”, “La mujer más feliz del mundo”, “La más guapa y mejor vestida del planeta”, “Serás Miss Universo o mataré a Donald Trump”, “Serás mía y de nadie más, te lo juro por mi madre”

TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

http://www.miamidiario.com/opinion/miami/historia/alfonso-m-becker/don-quijote/350622

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

"LO QUE FALTABA... UNA MUJER..."PANORAMA de la sheriff del condadoSHERIFF-COUNTY-PANORAMA