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Malas perspectivas y peores augurios…

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Malas perspectivas y peores augurios…

La ambición suele llevar a los políticos a las acciones más viles. Por eso, para trepar, se adopta la misma postura que para arrastrarse por el fango” Jonathan Swift

Todavía no ha terminado la pesadilla de la pandemia, y nadie sabe en qué momento acabará, ni existe “experto estelar” ni equipo ministerial que pueda apostar que el virus no volverá.

Es ahora, pensando en la intimidad de tu hogar, cuando debes valorar lo que te han hecho. El daño que te han causado. El invisible mundo que nos rodea está repleto de infinitas posibilidades. Pero para ti, no habrá ninguna.

Para colmo, las imágenes de la vida entera que has vivido, han quedado reducidas, ahora, por orden del Gobierno, a una asquerosa mascarilla, a unos guantes de goma maloliente y a un ridículo parabrisas cubriendo tu cara, para impedir el besuqueo de la plebe y otras muestras indecorosas de afecto desmedido.

El calendario de mentiras aterradoras difundidas por el polizonte supremo, ha cubierto sobremanera el periodo de prisión domiciliaria de las masas, a la vez que ha servido para destrozar a la Guardia Civil en 24 horas.

«El cadáver que se queja de los gusanos que se lo comen», es una vieja sentencia de nuestro Siglo de Oro, empuñada por el glorioso espadachín, Francisco de Quevedo. Poner lenguaje poético para agradar y tratar con asesinos nunca debe ser oficio de escritores.

Ya la utilizó, y bien dicha, hace un año, el escritor Manuel de Prada, refiriéndose a la pobreza intelectual de los que van de socialistas por la vida, sin serlo, pretendiendo ser de izquierda, cuando siempre fueron simplemente políticos ladrones del erario público a los que les importa un carajo, la clase obrera y la democracia.

Sin embargo, a mi juicio, el siempre brillante y respetable Prada, se quedó corto porque fue demasiado elegante al querer «preservar institución», es decir, la guarida doctrinaria, en la que pretenden despojarnos de nuestros pensamientos, deseos, anhelos, aspiraciones, éxito y prosperidad.

Drenar el pantano, no solo es conveniente en Washington… La monarquía parlamentaria está obligada a dejar limpio el teatro de operaciones de la pandemia… Hay que mirar debajo de las alfombras.

Francisco de Quevedo hubiera gritado en el Congreso: «Los casos presentes corren por instantes y la chusma no ve nada, solo espectáculo de circo; son incapaces»… «Los casos futuros se ignoran porque el vulgo no sabe digerir el horóscopo político del diputado agorero; son incultos»…

«Así que es de fuerza mayor hablar del pasado porque puedes reescribir la historia y contar lo que te dé la gana; son tarados intelectuales»… «La masa, adoctrinada en las virtudes por la mafia, no entiende nada, porque siempre se inclina al vicio»

Pero, he aquí que para eso está la pedagogía en literatura, un verdadero y profundo pozo sin fondo en el que puedes representar a Quevedo hoy, matando a rufianes por docenas con su florete en el Parlamento de vodevil que han conformado los bellacos; esos que se han otorgado el título de socialistas democráticos.

Pues además de escritor, poeta y pendenciero, Francisco de Quevedo, era una mente privilegiada, un cerebro prodigioso en el conocimiento político de la Villa y Corte.

Porque el compendio de su discurso religioso y moral es «mucho más enriquecedor que la palabras vacías de un imbécil que está destruyendo a la socialdemocracia» -en palabras supuestamente privadas de Alfredo Pérez Rubalcaba, recientemente fallecido, a Susana Díaz, política andaluza torturada psicológicamente por las palabras absurdas y sin contenido semántico, del actual inquilino de la Moncloa.

Pero la chusma partidaria vive de la comida basura y de todo el veneno mediático que reparten los grandes manipuladores de masas; los que viven del cuento, han aprendido a coexistir como reyes a costa de una masa ignorante que ha confundido la cosa pública con los rumores y las mentiras del fútbol

En Estados Unidos ya se han tomado en serio que el Partido Demócrata (los sociatas estadounidenses) está repleto de peligrosos manipuladores y de fanáticos enloquecidos que han coqueteado con el crimen organizado y que han conformado una mafia que no tiene nada que envidiar a la “Cosa Nostra”.

Capitol Hill está que echa humo, porque lo están incendiando todo… En la Unión Europea -si leen la prensa oficial de Bruselas- no tienen ni idea de lo que está ocurriendo en U.S.A. Los primeros días todos se apuntaron al brutal asesinato de un afroamericano por policías enloquecidos…

El vídeo es profundamente inquietante, pero eso no es todo, ni siquiera tras la detención del agente y la expulsión inmediata del cuerpo de policía, junto a otros tres agentes que miraban mientras, aparentemente, lo mataba. La autopsia indica ahora que no ha sido ni asfixiado ni estrangulado…

Por lo visto, ha quedado probado que el asesino blanco y la víctima negro, trabajaban juntos como “vigilantes” en un sitio de mal vivir… y que toda la locura desatada de incendios, saqueo de comercios, de oficinas de tabacos y de tiendas de armas estaba perfectamente diseñado…

A la inmensa acumulación de espectáculos generados por la pandemia y sus grandes mentiras políticas, hay que sumar en casi todo el planeta, las imágenes desprendidas de cada aspecto de la vida cotidiana y de las insurrecciones exigiendo libertad, son el pan de cada día…

La policía federal americana, claro está, no se fía de la policía local y el problema se agranda; la “bola” se hace cada vez más grande. Mientras, el caos reina en todas las ciudades de América.

Rabbi Dov Fischer, uno de los más brillantes periodistas estadounidenses del momento, ya advirtió, hace semanas, que lo que está ocurriendo en Estados Unidos, se extenderá por todo el mundo libre: «la socialdemocracia está llena de odio y se cree abanderada de la moral»…

Es profesor de Derecho y uno de los abogados litigantes más prestigiosos del mundo. Se pregunta por qué, Obama y sus secuaces no están en la cárcel…

Sus artículos han dado la vuelta al planeta y ha señalado a Obama como un mafioso lleno de odio al servicio del Clan Clinton… Es, precisamente, Dov Fischer el que ha hecho ver al Fiscal General que, Barack Hussein Obama, ha hecho mucho daño a los Estados Unidos; y si no lo detienen pronto, destruirá a la república estadounidense.

El New York Times ve este asunto como algo imposible… Una locura, pero muchos amigos míos estadounidenses me escriben, advirtiéndome, que «es muy probable que le peguen un tiro a Obama. Pues por muchísimo menos asesinaron a John Fitzgerald Kennedy»…

Por lo visto, oculto tras la pandemia que sirve, como en España, para meter la mano en la caja, Barack Obama ha orquestado «algo más» que un golpe de Estado para descabalgar de la silla a Donald Trump…

No… no era un chismorreo de tipo #obamagate… Era la invasión de migrantes mahometanos (Muslim Brotherhood) no solo en Estados Unidos sino en la Unión Europea… todo con pelos y señales…

La explicación que tiene todo este sinsentido en U.S.A. , es que la socialdemocracia no solo está en decadencia sino que ha entrado en proceso de putrefacción. También está ocurriendo en España, en Estados Unidos y en la Unión Europea sin que los grandes pensadores y filósofos contemporáneos den la alarma.

¡Qué menos que la Central Operativa de la Guardia Civil investigue esto! ¿Están fumando porros en las sesiones parlamentarias? ¡Hay colillas!

Por fortuna, la prensa libre y democrática describe en España el evidente estrabismo político de las aberrantes coaliciones para la gobernanza. La patética retórica de los incultos, de los ignorantes ridículos, de las lamentables “estrellas” de múltiples y variopintas ramas del saber que aparecen como prostitutas callejeras vendiendo ante las cámaras sus servicios “exclusivos” de porcentajes mortuorios.

Todos quieren sus 5 minutos de gloria para formar parte del gran espectáculo que relata la miserable vida cotidiana de los ciudadanos.

Y el gobierno creció en todos los ámbitos…

Oiga… eso es algo muy peligroso y muy malo en una democracia liberal; es perjudicial para los negocios y nefasto para las libertades de la ciudadanía.

Un incierto futuro nos amenaza. No hay nada claro en el horizonte que nos ayude a comprender ni lo que ocurrió ayer ni lo que podría suceder mañana. Pareciera que todo se cuece en el triste asilo de la esperanza que nos ofrece la peor ralea de embaucadores de la política, de toda la historia, instalados en el poder.

Ahora sabemos que es verdad… Cuando el ánimo está en incertidumbre, un impulso de mínima expresión le inclina suavemente hacia la vida de incógnito, y una cierta nostalgia afectiva lo conduce por el territorio de la indiferencia.

Hemos aprendido, por fortuna, que en todas las grandes desgracias y calamidades, sean naturales o provocadas por el hombre, las ratas del poder enseñan su dentadura, y las orejas de los lobos que medran en sus oscuros departamentos, sobresalen en todas las instituciones. Están ahí para amenazarte… Todo lo demás es milonga.

El Estado genera un sin fin de burocracias que agrandan su poder, y sus grandes demagogos sacan pecho rodeados de las “estrellas espectaculares” que presentan como «expertos indiscutibles»…en cualquier cosa.

Se militariza a la policía, la coalición de partidos se envalentona, intimida con la multa y amenaza con la cárcel; y es entonces cuando la ralea de la gobernanza, ignora incluso los derechos civiles.

El aspecto imponente y amenazador que toma lo que era felizmente cotidiano, saca lo peor de la jauría «liberadora de masas oprimidas» hasta convertirlo todo en la miseria moral que nos envuelve.

Es un sinvivir que impide el placer de la lectura o de la música a cualquier ser humano inteligente y libre; un desasosiego que desemboca en el camino de la amargura, un estado de ansiedad que aturde a toda la familia; la inquietud y la zozobra del ánimo que destruye los hogares, la intranquilidad del porvenir.

No es tan incomprensible lo que ocurre, los payasos de la política han alcanzado las más altas cotas de la perversión promoviendo su amenazante variedad de espectáculos para macarras de la apariencia progresista. Están utilizando el miedo y el pánico para promulgar lo que ellos quieran, todo lo que les apetezca, sea legal, o no…

Afortunadamente, todavía fruncimos el ceño de la incomprensión, la arruga cómplice del entrecejo, buscando con la mirada toda la vileza que encierra el obscuro objeto de la gobernanza.

Esa es nuestra única salida de tono cuando sabemos que son capaces de corromperlo todo, sin miramiento alguno; ese es nuestro signo inequívoco de inteligencia, la respuesta sublime de los que pensamos en contra de lo que se dice y se vocifera en un patético rebaño en estampida.

Pero la chusma no nos preocupa, la verdad; los adoradores del líder, solo son cadáveres en putrefacción; fanáticos incultos y degenerados que dejan de seguirte o regalarte aplausos como si eso le preocupara a un intelectual que expresa libremente sus ideas.

El único objeto de vida de un zombi del demonio es colocar el pulgar hacia arriba o hacia abajo cuando se divierte en las redes sociales.

Los locos andan sueltos en todas las calles… No lo digo yo, lo dice el telediario…

Bienvenidos al caos.

Ahora entiendo a ese gran médico de las dolencias psico-sociales; a ese genio eterno de la literatura que fue John Arbuthnot cuando se dirigía a sus alumnos advirtiendo que «si te atreves a convertir el Palacio de la Moncloa en una indecente pocilga, para socavar la autoridad de la monarquía parlamentaria, plebeyo de mierda, no debes quejarte si cuando hablas, el pueblo y la reina tuercen la cara para otro lado»… El hedor, es insoportable.

Solo nos preocupan, en realidad, los políticos corruptos, porque entre ellos medran los idiotas peligrosos, los rufianes; los revolucionarios de pacotilla y opereta que generan en la calle multitud de idiotas adormecidos que parecen reanimados, como por arte de brujería, para cumplir su cometido de muertos vivientes en el gran circo de los farsantes.

 

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

All rights reserved.

 

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«¿Por qué los ricos comen caviar y los pobres cucarachas fritas?» by Alfonso M. Becker

Murciélagos y pangolines en escabeche -writeintheglobaljungle.com

No debemos callar nunca a la hora de expresar libremente las ideas, aunque la angustia y el miedo a la enfermedad nos achique a veces; porque no somos tan cobardes como para rendirnos ante la primera embestida de un miserable virus. Vendrán más bacterias y virus, no lo duden; y algunos con la sana intención de entablar amistad.

Alfonso M. Becker

 

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Murciélagos y pangolines en escabeche

«¿Por qué los ricos comen caviar y los pobres cucarachas fritas?»

ALFONSO M. BECKER -REÚBLICA DOMINICANACreo que es un buen momento para reflexionar sobre el maldito poder, representado en el Gobierno de España, para comprender lo que nos está pasando, y también para aprovechar la valiosa oportunidad de interpretar algunos «habitus» como detalles existenciales que se pierden en los oscuros territorios de la ansiedad y del miedo.

¿Que relación hay entre la presidencia de un gobierno y la falta de libertad para elegir los caminos a recorrer, escoger los paisajes preferidos para ver, y el sitio adecuado donde morir en paz? ¿Es mucho pedir que el patético payaso manipulador de la Moncloa deje de atormentarnos, todos los días, con sus increíbles hazañas bélicas?

No debemos callar nunca a la hora de expresar libremente las ideas, aunque la angustia y el miedo a la enfermedad nos achique a veces; porque no somos tan cobardes como para rendirnos ante la primera embestida de un miserable virus. Vendrán más bacterias y virus, no lo duden; y algunos con la sana intención de entablar amistad.

Qué decir de la condena al confinamiento que ya parece prisión perpetua diseñada por aburridos polizontes climáticos de Interior que han perdido toda la gracia que tenían desfilando medio desnudos con su tanga de leopardo en Chueca, en los gloriosos días del orgullo…

¿Espiar en las redes sociales para encontrar indicios de deslealtad a la «Geheime Staatspolize» como una sabandija nazi?

Dios Santo… todo se pudre… Se esperaba de ellos un «potlatch» perpetuo como ceremonia de iniciación a los amores prohibidos en paños menores, y sin embargo desprecian toda la belleza de la psicogeografía del escándalo erótico y de la revuelta.

¿Qué trama el señor ministro en su deriva? ¿Contener una perversa revolución en un paisaje de confinamiento, un metro de distanciamiento y clandestino apareamiento, para dar un escarmiento?

¿Es que no hay nadie en su equipo para explicarle que puede provocar, sin quererlo, una insurrección popular tras la ridícula batalla del General Patton “Sánchez” contra las fuerzas aerotransportadas del Covid-19 ?

Voy a cambiar de tema… que me conozco. Es bueno hacerlo antes de zaherir, sugiriendo que, en Interior, beban un poco de tintura de árnica…

Qué voy a contar ahora de la tremenda experiencia que muchos abuelos han padecido -y seguirán padeciendo- de agonizar como pobre y miserable anciano, solo e indefenso en la solería de un lazareto; para morir finalmente como un perro abandonado, y ser arrojado a una fosa común.

Sí… es cierto, el dolor me embarga y el discurso se me escapa de las manos, pero ahí está la grandeza y la humildad del relato cuando la verdad insoslayable se sobrepone a las aburridas páginas repletas de cantinela ideológica barata para cotorras impenitentes.

Declaro mi desprecio, pues, no solo a la prensa del sistema, sino a todos los pajarracos enfermos del tarro; patéticos aduladores políticos, besucones del demonio adoctrinados, y partidarios del abrazo indiscriminado; amantes de la esclavitud que siempre aplauden a sus carceleros.

Afortunadamente es nuestra «segunda naturaleza» la que siempre saldrá a la luz porque es privilegio de la raza humana, y también es el derecho que los españoles han adquirido peleando contra la peor basura de gobernantes que han recogido los libros sobre la Historia de España…

No puedo ocultar que hemos guerreado a muerte en todo el planeta buscando paraísos y tesoros en la tierra, pero eso no ocurrió porque fuésemos unos malditos cerdos del capitalismo salvaje, sino porque los españoles nunca nos hemos “tragado” eso de que los pobres heredarán el Cielo…

Así que tuvimos que salir, por ahí y por allá, con espada y arcabuz, para “heredar” algún que otro virreinato, o una mina de oro que llevarte a la bolsa… Los sueños no tienen límites, siempre que no te despiertes. Había que tener dos agallas colgando…

No sé si se dice así. Fue la revolución de la vida cotidiana y… hacer el amor con las mujeres más bellas que se habían visto nunca. Por cierto, todas desnudas.

Es toda esa maravillosa “segunda naturaleza” -no cabe duda- la que nos llevó a concebir “El Dorado” al otro lado de la Mar Océana… en el continente americano que ahora habla nuestro idioma…

Es la herencia judía de la Sefarad de nuestros antepasados que siempre nos hace buscar la tierra prometida incluso en una maceta de barro cocido y en la hermosa inflorescencia de corimbo, cuando la luz de la menorah nos alumbra, nos ilumina y nos hace ver en el horizonte cosas que nadie ve.

Y por eso sé cosas de las que nadie tiene la menor idea… Sí, es cierto, he perdido el tiempo toda la vida leyendo sin parar, y escribiendo. La verdad es que no sirve para nada si no eres un aristócrata que edita sus propios libros y te concedes, tú mismo, el Premio Nobel… No sé por qué hago esto.

Es nuestra estructura psíquica moldeada por actitudes sociales complejas; la injusticia, la maldad, la manipulación y el engaño, nunca nos han gustado… Quizá ello ha originado que la vergüenza ajena determine nuestra exquisita habilidad para la escritura, como un don de Dios, cuando arremetemos contra los políticos de medio pelo.Murciélagos y pangolines en escabeche -writeintheglobaljungle.com

También es pública y notoria, la repugnancia de los españoles, educados, correctos y medianamente cultivados, hacia los políticos fabricados por la clase dominante en “escuelas de socialismo” y otras aberraciones educativas como “Centros pedagógicos bolivarianos” o “Escuela Anarquista Feminista para coños insumisos”…

Nadie se atreve en España a declarar abiertamente que toda esta basura ideológica posmoderna ha destruido la enseñanza pública y -por tanto- son cómplices del crimen más grande que se puede cometer: despojar a las chicas y chicos desfavorecidos de una mínima expresión de oportunidad  para acceder a la universidad…

Suponemos, con absoluto respeto por la enseñanza privada, que la basura política que nos gobierna tiene carencias intelectuales notables que se manifiestan en la acumulación aberrante de espectáculos denigrantes necesarios para contener a las masas de muertos de hambre que exigen justicia…

Espectáculos que ni siquiera saben dirigir, o al menos, controlar…

De acuerdo, son peligrosos los obreros desesperados, no digo yo que esté mal, apalearlos hasta la muerte… pero sé de sobra que lo que viene a continuación es peor y hay que mantener el decoro, ya que la llamada “chusma” no ha trabajado porque estaba en prisión domiciliaria, no ha tenido ingresos; malamente alimentada con comida basura de hipermercado de barrio, solo pudo ahogar las penas con bebidas alcohólicas baratas, y no ha pagado la hipoteca…

Advierto que se va a liar… y el guaperas que vive en la Moncloa a cuerpo de rey, estrenando cada día un traje de seis mil euros, no tendrá argumento razonable alguno en su panoplia de estupideces dictadas por un idiota que hizo un máster de discursos infalibles en un Instituto para Testículos Retorcidos…

Murciélagos y pangolines en escabeche -writeintheglobaljungle.com

No quiero ser soez, pero los «coños insumisos» se estarán partiendo de risa…

Por cierto… ¿Cómo puede decir que es socialista, que ama y protege a los trabajadores y defiende a las masas oprimidas? ¿Nadie le ha dicho a este sujeto que el PSOE no tiene nada que ver con defender obreros y que lo han dejado solo en la Moncloa como a un puñetero muñeco parlante que emite siempre la misma verborrea telegráfica? :

«Juntos, muy juntos, venceremos en esta guerra mundial contra el virus asesino y cruel, de verdad, oye», «Vamos a ganar esta guerra todos unidos, muy unidos, os lo juro por Snoopy como socialista que soy, o sea, que os quiero mucho, en serio», «Estrechamente unidos, los españoles, y yo, besándonos a tope, saldremos de ésta»…

No hay derecho que hagan esto con este muñeco, digo, con este hombre… Porque se nota que, a ratos, incluso comprende que la socialdemocracia no tiene nada que ver con el socialismo, ni por asomo… Lo que están haciendo con Pedro Sanchez no tiene perdón de Dios:

«No vamos a entregar las armas, no y no», «Esto es una ánfora que yo…» ¡No!, ¡no! ¡metáfora, Pedro! «¿Qué? ¡Ah! »

«Esta es la metáfora pedro con la que quiero asegurar que no vamos a sacar bandera blanca, ¿lo pillan? Nada de rendirnos, o sea, seguir combatiendo confinado en la trinchera, hasta vencer o morir…»

Los habitantes de Iberia hemos sido siempre unos peculiares europeos con ganas de pelea contra todo aquel que pretenda vacilarnos con alguna solemne y apoteósica estupidez.

Pero aún siendo genios de la literatura esto no sabemos cómo tratarlo… No soportamos que nos oculten la “realidad” con una batalla de tanques de la Moncloa contra la 101 División aerotransportada del Covid-19 Army…

Nos reímos de los políticos españoles, no porque tengamos mala leche, sino porque al estar encarcelados en casa, no tenemos otra cosa mejor que hacer… La realidad considerada “parcialmente” por un idiota que juega a la guerra con la PlayStation en la Moncloa, se ha desplegado, sin piedad, en las narices de los españoles como un pseudo-mundo aparte que es completamente falso, ridículo e inquietante…Murciélagos y pangolines en escabeche -writeintheglobaljungle.com

Quizás lo más triste y perturbador, sea la patética utilización por el General Sánchez Patton de su pertinaz estupidez para crear una imagen tan falsa como la Weltanschauung de una España surrealista de la que el planeta entero se carcajea de risa.

He de decir, con toda la humildad que me caracteriza , que la Casa del Rey me ha pedido que haga un estudio de política comparada para evaluar la carga negativa del fraudulento doctorado del General Patton Sánchez, que podría dañar nuestra monarquía parlamentaria, fatalmente.

He utilizando modelos matemáticos como «damage control» que permitan estudiar el comportamiento dinámico de la presidencia durante la Pandemia para obtener datos fiables sobre peligrosos conspiradores republicanos que están aprovechando los delirios bélicos de un majadero para desprestigiar a España y declarar una república Bolivariana con el “Coleta” al frente.

Algunos elementos de mi equipo investigación sugieren que, con todos los parámetros evaluados, es ya posible llegar a un diagnóstico, dado que hay pruebas filmadas de que el presidente se ha construido una trinchera en la Moncloa y no para de otear el horizonte, con sus prismáticos, cubierto con un casco de Guardiamarina.

Quizás lo más relevante sea… que ha ordenado a su mayordomo un almuerzo consistente de murciélagos y pangolines en escabeche… Y se lo come todo hasta rebañar el plato… Dios qué repugnante. Sin embargo el dramatismo no queda ahí…

Ha pedido pluma y papel para escribir otro doctorado dirigido, esta vez, por el “Coleta”, titulado: «¿Por qué los ricos comen caviar y los pobres cucarachas fritas?»

En las cuatro primeras páginas deja entrever una visión simplificada de la realidad y algunas complejidades sexuales sobre el comportamiento humano ya que insiste, sobremanera, en un profundo sentimiento amoroso por la cabra de la Legión Española, y otros animales de granja.

Dios salve al rey Felipe VI.

¡ Viva España !

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

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Qué año más bonito… en serio…

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¿ Qué espera usted del nuevo año 2020 ?

Hay un tiempo señalado para todo; tiempo para llorar, y tiempo para reír…” Eclesiastés

ALFONSO M. BECKER .- para MIAMIDIARIO.COMDebo advertir que es llamado 2020 por genios de infinita paciencia explicando augurios políticos nefastos sobre un desconocido ciclo que comienza, justamente, cuando acaba el anterior.

Lo curioso, desde la filosofía es que la gente común no celebre el viejo amor y -sin embargo- salte de alegría con ansiedad por recibir al nuevo… El arte de amar para un nuevo periodo es una gran aventura de conocimiento y la tenebrosa oscuridad del fin de año está llena de literatura galante.

Salen los vampiros y las hembras sienten el miedo en las ingles y el fuego que enciende las primeras brasas en el más profundo rincón de los corazones femeninos. La noble pareja mira al cielo y contempla el resplandor de un año que, hablando con propiedad y conocimiento, ni ha nacido ni está por nacer…

Pero todo pronóstico que se precie desata la escritura de los ignorantes hambrientos de presagios descritos sabiamente por Aristóteles, trepando y medrando en las oscuras cuevas de la sexualidad furtiva.

Es el milagro de no entregarse, con el corazón muerto, al hastío eterno de la carroza fúnebre del matrimonio. La aventura de mirar al otro lado y contemplar la belleza del objeto deseado; el único que puede proporcionar goces divinos. Qué vergüenza, Dios mío… ¿Cómo se puede desear, con tanto frenesí, el primer pecado del nuevo año?

Todo fenómeno erótico explica perfectamente la política, desde Aristóteles; y esos eventos nos trasladan al paraíso de un futuro sexual desconocido. ¿Dónde están los amores imposibles de ayer? ¿Qué nos depara un nuevo mañana en el terreno de la felicidad?

El fenomenal augurio de un amor que se desvanece; la experiencia más triste de nuestra existencia, el arrebato del poco tiempo que te queda para conocer aquello que no pudiste experimentar…

Pero nunca es tarde para amar y hacerte amable. Te lo repitió miles de veces, Charles Baudelaire, cuando eras joven; el amor más puro suele ser el más desvergonzado, el más perverso y el que provoca auténticas galernas en el monte de Venus.

Los echadores de cartas latinoamericanos se han adueñado del periodismo amarillo más nauseabundo en los Estados Unidos, no son pocos los charlatanes de la gran feria de las vanidades que vomitan sus peroratas sobre lo que enseñan o dejan entrever las grandes y respetables prostitutas del espectáculo global más grotesco en la Nueva Sodoma y en la novísima Gomorra…

Ellos son las principales cotorras mediáticas para graznar la vacuidad de su discurso señalando un año nuevo tan vacío como su cerebelo… Como decía el notable erudito británico Henry Morley, escribiendo en la Fortnightly Review, esta basura medradora llegó a Estados Unidos arrojando a las ruedas del autobús al primero que intente hacerle sombra… Incluso sin pretenderlo.

Afortunadamente, el periodismo de calidad, se cuida como un tesoro en la república estadounidense. La democracia los necesita. Como dicen en la Escuela de Chicago: los charlatanes siempre acaban en el “pantano”. Algunos incluso con un balazo en el cuerpo porque la mafia del sector inmobiliario, no perdona…

El que trabaje en la mancebía de las grandes marcas de la farándula y sus aberrantes secretos de alcoba, para el 2020, no tiene patente de corso para llamarse periodista por medrar como un vulgar alcahuete del tres al cuarto…

Como decía Gabriel Harvey: “el que quiera medrar como una traidora sabandija, levántese a las cinco de la mañana; el que ha medrado, puede dormir hasta las siete; el que no tiene ambición de medrar y de hacer daño, puede dormir hasta el medio día”…

Sin embargo, lo peor de todo es que los vulgares proxenetas salidos de las alcantarillas de la farándula más patética, se atrevan a dar lecciones a los demás sobre geopolítica, disfrazado de judío experto en matemáticas…

Me dijeron mis amigos periodistas de Puerto Rico, analizando el 2020, que los farsantes cubanos se mueven en el mercadillo de las bragas de alcurnia y de las fragancias insoportables de los arrabales floridanos, presumiendo de un nombre que ni es judío ni pertenece a la historia hebrea, sino a la plebe esclavizada por el castrismo; chusma con pretensiones de pasado y ambición desmedida de futuro.

Todos los patéticos mercachifles de bienes raíces venden humo… Pero cuidado, el filósofo estadounidense te advierte, sabiamente, que medran como las plagas en la jungla económica de los Everglades; lo hacen con artimañas despreciables y dejando cadáveres y ruina a su paso…

Quien desee medrar en el Caribe, durante el 2020, a la sombra de protectores supuestamente soberbios, no debe mentir, sobre culturas que no conoce, o acreditaciones de las que carece; por la cuenta que le trae, es mejor que imite al tamarindo brotado junto al mar…

Porque la furia de un huracán lo barrerá de la comunidad estadounidense y lo devolverá a su verdadera condición. El filósofo norteamericano de la escuela de Boston te aclara que no hay nada más indigno y repugnante que un escalador que pisotea a los que le siguen en la cuerda…

En la era del periodismo corrupto, es de una extraordinaria complejidad adivinar cómo viviremos el nuevo año 2020… Mucho más complicado si intentamos hacerlo con la frívola e histórica mentira del vendedor de humo… la falsedad propia de aquel que no tiene inteligencia ni razón natural para expresar algo interesante.

Cuando el medrador no vale un pimiento, todo lo que gana, es también humo… La lucidez de nuestro sabio, Santiago Ramón y Cajal, lo dejó por escrito.

Recogida con sabiduría en la tradición aristotélica, el representar un nuevo año, como trozo de futuro incierto, nos convierte en auténticos desgraciados que ni siquiera sabemos apreciar el modo de ser de nuestra psique.

En la antigua Grecia te advertían que nuestra alma nunca, jamás, piensa sin sus fantasmas; y entre los ciudadanos griegos de hoy, masacrados económicamente por la élite de Bruselas, por esta “soberbia” Unión Europea que camina hacia el desastre, solo se reza para que se hunda el nuevo engendro europeo ideado por Alemania…

Los traficantes cubanos del Gobierno de la Habana ni siquiera saben que en Estados Unidos la democracia republicana presume de su infinita capacidad para sufrir molestias migratorias y poder hacer a América, grande otra vez.

Cicerón afirmaba que los idiotas y los necios eran muy infelices; en Little Havana (Miami) se señala a los nuevos embaucadores cubanos con pretensiones mediáticas por su notable incultura y por su ansioso oportunismo…

En Calle Ocho, SW 8th Street, por ejemplo, se hacen chistes sobre los nuevos sufridores, vendedores de humo… Para el 2020 la guerra en la jungla mediática del gran espectáculo floridano, será a navajazos. Habrá cadáveres…

Se sabe, se dice y se señala que los cubanos compiten en el famoseo barato de su vida cotidiana; vendiendo basura periodística por toneladas en el territorio de la farándula, al cuál ni siquiera pertenecen.

Los viejos cubanos que juegan al ajedrez y hablan de política para el 2020, saben que los grandes manipuladores del espectáculo son los cerebros “vacíos” enviados por el clan Castro y algunos infiltrados bolivarianos…

Nadie que tenga educación puede, ni debe encontrar inocencia en la ignorancia del charlatán, porque el peor de sus pecados, de idiota supremo, es disfrazarse de judío para obtener el aplauso de nadie en concreto. Es algo ridículo.

En la selva espectacular de los Everglades, los medradores oportunistas inventan estrafalarios títulos y se autodefienen, como grandes ejecutivos que pretenden decir algo sin saber hablar ni escribir.

No habrá perdón en el 2020 para el pobre infeliz dedicado a medir el tamaño de un taparrabos y de lo que muestra o deja de enseñar su propietaria. Perdón periodístico, se entiende…

Ni siquiera perdón amarillo; porque en el frívolo paisaje mediático de la mediocridad, en el cieno de la vacuidad sexual, y en el delirio de todo lo que es banalidad para idiotas con pretensiones de comunicador, la ignorancia siempre sale a flor de piel.

Todos los viejos amigos me escriben con los amargos silogismos del tiempo que pasa de largo a las puertas del 2020, de la vida que muy pocos saben explicar, de las dudas razonables sobre el incierto futuro…

Mi gran amiga Rhina Ibert me pregunta si tengo algo que decir sobre el 2020… Como genial editora y mejor relaciones públicas, sabe que soy reacio a la recreación de las tradiciones adivinatorias del periodismo para jovenzuelos advenedizos.

Sé que soy inmodesto al decir que juego al póquer como un maestro pero la cartomancia solo me acerca al enigma del futuro con la conjetura siempre imprecisa de encontrar indicios razonables para contarle algo brillante sobre el 2020…

Para comprender todas las anomalías y tragedias que se nos echan encima este nuevo año, debería releer, mi querida amiga, algunos paisajes del apocalipsis porque las guerras no se han detenido y se acrecientan por momentos…

Conociendo sus sensibilidades musicales y su alma de artista, le sugiero que, si estamos abocados sin remedio a la finitud y a la muerte, haga una lectura existencial sobre el 2020 como si se tratase del mismo año en que nacimos…

Seguro que hemos aprendido algo desde entonces...

Disfruta con la familia, come delicias de la cocina tradicional y bebe una copita de vino, ponte tus mejores ropas y adornos, vive intensamente con la gente que amas y con los que te adoran, porque el 2020 será el ciclo repetitivo de una sola verdad:

Solo somos, querida Rhina, futuros habitantes del She’ol, ese mágico lugar de los grandes artistas rebeldes y olvidados.

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Qué año más bonito... en serio... -writeintheglobaljungle.comQué año más bonito... en serio... -writeintheglobaljungle.com

 

La vida incoherente… by Alfonso M. Becker

La vida incoherente…

L’œil ne voit Dieu que par les larmes” Victor Hugo

LA VIDA INCOHERENTE-ALFONSO M. BECKERNunca encontré un sistema lógico en el abstracto universo de la mujer amada. Ya no me acuerdo de cuando era joven pero todavía tengo grabado en mi cabezota de infeliz amante, las reglas de inferencia que me permitieron conocer a muchas chicas, enarbolando con humildad el lenguaje formal de las reglas sociales y símbolos primitivos; para acercarme sutilmente al objeto amado y deseado.

Fiel a la vida, descubrí el mundo de las pasiones y el drama del desamor en una peligrosa selva de traiciones y frivolidades. Ese paisaje de tan extraño dolor no estaba hecho para mí, un pobre iluso y desgraciado romántico aferrado a la lealtad; a la fidelidad y a todo esa decadente observancia de la fe que debemos a la persona amada.

Leer, estudiar, meditar y asimilar, eran placeres que pasaron a un segundo plano mientras la “experiencia” entre comillas, tomaba el protagonismo diario del encuentro amoroso. Mantenerse alejado poéticamente era un ejercicio necesario para contemplar, frente al océano infinito, la profundidad de la belleza femenina y el inquietante y tentador horizonte del amor eterno…

Todavía recuerdo de aquellos días, las palabras de Victor Hugo: “el ojo ve bien a Dios únicamente a través de las lágrimas”… Era cierto, no se equivocaba el señor Hugo, lo pude comprobar en mis días de juventud…

Solo mirando una puesta de sol en los acantilados del Cabo de Gata se puede cerrar el círculo de la insensatez y dar gracias a Dios, con el alma abotargada de emociones, ante tan portentosa expresión de la naturaleza; el mar embravecido por el invierno y las olas golpeando sin piedad las rocas…

No podía dejar de creer en el melodioso sonido de la que, sin duda, era la llamada más perturbadora; la atracción fatal por el deseo de lo que es verdad para todos los animales… Pero en el grado superior de la razón natural del hombre y de la mujer. La fuerza del alma y del espíritu.

Pensar en las sirenas para encontrar una buena esposa… Los veinte -y pocos años más- no son suficientes para rechazar con lógica el susurro erótico del viento y la dulzura inconfundible de su canto.

El espíritu de la contradicción innato de un joven Becker distraído por la mitología griega y desprotegido ante la sofisticada perfidia de la hembra posmoderna. El miedo insuperable al desengaño en manos de la mujer serpiente…

Elegir o ser elegido… He ahí la cuestión.

Finalmente, una entre todas… Extraño trabajo entre el relámpago de la tristeza y los matices más finos del erotismo y de la poca vergüenza. Atravesar el umbral de las emociones procurando que el miedo a las palabras exactas sobre el respeto a la estabilidad sexual no enturbien para siempre el verdadero fundamento de la amistad.

Nadie que sea infiel es honorable porque es incapaz de proporcionar estabilidad. El precio que se paga es muy alto. La ignorancia suele confundir la libertad del estado naciente con las obligaciones de la institución… Enamorarse de la mujer mística es el gran error de los artistas.

La gran tragedia de los creadores de narrativa es la absurda lejanía que establecen entre el instinto sexual y la realización de ese instinto, ocupados fríamente en dar forma literaria al gran encuentro poético. Nadie puede escapar del campo de fuerza de la mujer pulpo…

El corazón y todas las leyes y costumbres de este mundo no pueden perdonar jamás el incondicional derecho de un marido o de una esposa a ser honrado y acatado. La traición lo corrompe todo… En el amor es solo un pequeño ejemplo de putrefacción.

Maldita sea… no debería olvidar en aquel momento las sabias palabras de Aleksandr Kuprín sobre el contubernio de un hombre culto con una mujer de escasa inteligencia… ¿Qué podía hacer?

Jamás se elevará a la altura del esposo la animalidad de una hembra primitiva que solo alcanzará, como mal menor, la condición de una gata en celo”… “Con el agravante de que el esposo será reducido intelectualmente al exiguo campo mental de su compañera”…

¡Dios mío! ¿Por qué diablos me haces esto? ¿Será una pesadilla?

Cincuenta años después, las mujeres gritan y vociferan sobre igualdad polemizando de forma infructuosa en grandes espectáculos orquestados por los magos que controlan los hilos de la gobernanza. Cada día más enloquecidas y violentas.

Se quitan las bragas en manifestaciones públicas y se las refriegan a la policía en plena cara… Que si el hombre es un asqueroso machista… Que si es un hijoputa de nacimiento…

No digo yo que sea mentira… ¿Pero qué tiene eso que ver conmigo?

La guerra de los sexos también ha entrado en la zona oscura como el rebaño que entra y sale del redil, rebuznando puntos de vista inéditos. Nada ha progresado al respecto desde entonces… La guerra sigue y las mujeres manipuladas por el espectáculo, cada día son más peligrosas…

Pero advierto al lector que el dios nadapoderoso de la promiscuidad y de la orgía, jamás podrá desbancar a los amantes agradecidos que levitan en el paraíso de la lealtad, del inquebrantable amor por su pareja, y del extraordinario sentimiento de respeto merecido por su objeto amado.

Otra vez Aleksandr Kuprín martilleando mi cerebro… No sé por qué leo a este maldito ruso…

Cuidado con las mujeres ardientes y con los perritos calientes”… “La perra callejera te traerá todas las enfermedades venéreas”… “Y el pene se te caerá a pedazos”…

¡ Dios Santo, qué angustia, qué opresión en el corazón, qué dificultad para respirar ! ¿Merece la pena enamorarse para sufrir esta tortura?

Pero la vi salir del agua, totalmente desnuda, y un maremoto removió mi alma…

Fue como un ataque masivo de todos los demonios sexuales, desplegando extraordinarias capacidades seductoras y habilidades desconocidas para el engaño…

Nadie escapa a su destino… Se siente un escalofrío al reconocerlo. No es fácil que, partiendo de tu propia insuficiencia, comprendas que pasar por esta vida tan breve, es simplemente simular que improvisas sobre la marcha un papel que en realidad has aprendido de memoria.

La filosofía me enseñó que la ilusión es la pobre realidad para los literatos. Conservar enhiestos los castillos en el aire resulta demasiado costoso porque el capítulo siguiente es siempre el desengaño…

Es verdad que ilusionarse es barato y agradable; y soy de los que piensan que si pierdes las ilusiones, lo has perdido absolutamente todo. Incluso el alma se te escapa volando…

La vida es como un buen libro… Vivir es algo grandioso, espectacular y -quizás- con poca coherencia; pues no todo el mundo puede decir lo mismo sobre la existencia, o sobre su particular experiencia; ni encuentra sentido al pasar por este mundo, ni pudo vivir la misma vida, ni tener la misma suerte para saborearla.

La existencia para los artistas consiste, generalmente, en convertir la vida cotidiana en ideas apasionantes. No se puede tener un corazón de piedra ante la injusticia o ante el sufrimiento humano. Pero buscar la belleza fue siempre una gran idea. Cosa de artistas.

Para mí, esas imágenes o representaciones explican el sentido de todo lo que se fragua en tu mente y descubre tu cerebro. Quizás por eso hay pocas cosas más seductoras que la literatura.

Y ninguna profesión puede ser más bella, sorprendente y atípica que la de escritor.

Mi más sutil locura es –sin duda alguna- escribir, porque todo buen escritor conoce desde el principio de su actividad artística que ese despropósito tan espectacular y creativo está determinado por la más aguda, ingeniosa, perspicaz y sutil de las corduras.

Confieso que dos cosas he adorado profundamente en esta vida: a una mujer y a la literatura.

Creo que eso ha forjado mi carácter ante el tremendo reto de comprender y aceptar la brevedad de la existencia y la fugacidad de las cosas terrenas.

He perdido a mi mujer, he perdido a mi perro, he perdido mi casa; y aún teniendo nada, sigo adorando a la que fue mi esposa y a mi oficio de escribir…

Tan vehemente pecado de idolatría solo debe ser contemplado como un regalo del Creador y perdonado como un don fundamental que Dios me ha dado.

Aunque la vida siempre me pareció incoherente y absurda, es lo único que tengo.

No me puedo quejar.

 

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BAJO EL KIPOT DE LA HISTORIA YACE UN GRAN AMIGO…

Lo encontré sin haberlo buscado en el frío de las sombras que muestra el brumoso arrabal de un vertedero. Me pregunté quién puede ser capaz de arrojar a un ser tan desvalido, a los pocos días de haber nacido, al macilento y sarnoso montón de basura que es el asqueroso residuo de una sociedad fría y cruel que mata con frivolidad extrema a algo tan indefenso, tan débil, tan bello, tan pequeño, y tan maltratado.

Porque antes de arrojarlo a la muerte le partieron una pata, casi le arrancan una oreja y lo torturaron introduciendo ramas secas que le llegaron al tímpano… Ojitos enfermos le dejaron y lo curamos, y le fuimos quitando de encima todos los bichos, que como los cuervos y los buitres, solo veían en su pobre cuerpo vencido, carroña o comida….

Debo decir que vivió no como uno más de la familia sino como una estrella de la zoología a la que colmamos de mimos, carantoñas y caricias. El pobre animal solo tenía miradas de amor y agradecimiento para con todos nosotros. Pero conmigo, se comunicaba con gestos como si yo supiera que carajo puede querer un perrillo loco con sus monerías.

Cuando se acercaba y me clavaba la mirada durante unos minutos, pegaba un salto, se acurrucaba en mi regazo y solicitaba caricias y voces de afecto. Casi al final de sus días, ya no podía saltar, pero seguía viniendo, decía que lo cogiera en brazos y pedía con ternura su ración de afecto.

Pues aquí estoy ahora… me ha llamado desde el fondo de la tierra y todavía oigo su grito de alegría, romanza en forma de ladrido resfriado. La afonía de la ansiedad celebrando mi llegada como una flor marchita . Mi puto perro era capaz de decir “pero ¿dónde has estado sin mí tanto tiempo, ingrato?”

Todo con gestos, torpes movimientos de su cojera, miradas inmortales y buscando el contacto con mi cuerpo. Pálido gesto acompañado del inconfundible perfume a yerba del campo que podía respirarse al notar su aliento. Ese era mi perro.

Pues aquí estoy, más sordo que nunca, miro hacia lo alto y veo la cumbre envuelta en la bruma y puedo escuchar perfectamente su aullido de lobo abandonado, cada vez que me olía desde lejos; diez minutos antes de que llegara a la puerta de la casa.

Aullido de amor, torpe y ronco ladrido, como solo un perro de categoría puede hacerlo, como un lobo, esperando mis extraños discursos para perros, en varios idiomas, y su ración diaria de caricias.

Solo con poner la mano en la tierra, siento su pecho lleno de vida, lo siento latir, es la taquicardia del saludo y la sistólica emoción de la alegría.

Parece que el árbol ha crecido un poco más y ha soltado sus caducas e indecentes hojas sobre su lecho. Que no vuelva a ocurrir… Esto no es una fosa común. Es la tumba de mi pobre perro.

Sí… todo parece que está en su sitio desde el día del adiós. Han ocurrido algunos desastres y las más grandes decepciones desde que se fue. Pero nada comparado con su despedida. Ahora sé que mi perro fue lo más importante entre tanto desengaño. Quién lo diría de un perro…

El cielo plomizo es como una kipá. El viejo yarmulke de los antepasados, aunque el abuelo fusilado en Córdoba llevaba su kipot. Es el destino, Panchito, toda la historia del mundo es lo mismo. No somos más importantes que nadie ni que nada…

Ahora mi corazón ya no sufre. Sé quién me aprecia y quién me odia. Mi perro me lo enseñó… Desde esta tierra lluviosa que es su reino, puedo mirar el horizonte más lejano mientras me respaldan sus mil reverencias.

Aquí se respira paz y desde aquí maldigo a los que me piden guerra. Esto es como el Alamillo, o el cuartel de Abba Kovner en los bellos escondrijos de la naturaleza; el sitio adecuado para preparar las defensas y salir armado y listo para la pelea. No he vuelto a oír a los pájaros desde que se fue mi entrañable amigo y he perdido a las hermanas Beagle por desatenderlas entre tantos problemas.

Me han hecho sentirme solo. Eso es muy grave y los culpables siempre lo pagan. No me cabe la menor duda.

Siempre he tenido presente, durante toda mi vida y en todo momento, que Dios está por encima de todos los hombres, de todas las mujeres y de todas las cosas.

Quién me iba a decir que mi perro borraría para siempre de mi rostro la sonrisa amarga de los vencidos. Desde aquí arriba se ve mucho más lejos y más campo abierto para la lucha.

 

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Inolvidable PANCHO…

Poema para un muerto con el ojo tuerto…

La llamo vida en su más afortunada expresión. Sé que es oficio conveniente, aprender a morir durante toda esa vida, pero cuando es un amigo el que muere, entra en nuestra cabeza y ya no puede irse.

Cuando estaba vivo era algo exterior que obraba sobre nuestros sentidos y hasta mendigaba nuestros afectos. Ahora es peor y nadie sabe por cuanto tiempo. La sombra invasora del olvido siempre nos acecha para ahogar nuestra memoria. Pero hay cosas que difícilmente se olvidan. Dicen que es bueno que sigan viviendo en nosotros.

El tiránico protagonismo de la muerte se acerca, poco a poco, a los seres más bellos que te acompañan en el exiguo paseo por la vida. Todo el drama deriva en estulticia y embotamiento. Se acaba el tiempo y no tienes derecho a suplicar una prórroga o un tiempo muerto… y mucho menos pedirlo antes de llegar a puerto, delante de un muerto que además es tuerto.

No hay principio de unidad en la lírica más allá de la piel del muerto. Toda la belleza poética del cadáver es completamente ajena a la descomposición real de su maltrecha economía. Es por eso que la exploración de lo real en la triste y -a la vez- hermosa república de su anatomía, le dejaría bien claro a cualquiera que the deep state isn’t what you think… No hay profundidad donde nunca hubo perspectiva… El estado de la despedida entre dos seres mudos. Nada hay más profundo que la tumba…

Le gustaban los idiomas. Si apenas dominaba su lenguaje, lo foráneo era fuente de la noche que le extrañaba y hasta le parecía un juego. Yo en francés le he dicho barbaridades, torcía la cabeza y asentía… Todos los sumamente inteligentes son así… En la montaña hace frío hasta en primavera.

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BENDITA SEXUALIDAD… by Alfonso M. Becker

Bendita sexualidad…

Un relato de Alfonso M. Becker que, hace años, dio la vuelta al mundo y se tradujo a muchos idiomas.

El irresistible atractivo sexual de Pepi “la guapa”

Josefina Pérez, española de nacimiento y Miss Madrid a sus tiernos diecinueve años, estaba un poco nerviosa ante la proximidad del examen final para convertirse en oficial de policía del estado de Florida pues todos sus compañeros hispanos de la Academia de Broward le dijeron que sus posibilidades eran prácticamente cero ya que no tenía ninguno de los títulos requeridos por la jefatura de estudios del Broward College para conseguirlo, a saber, un título universitario relacionado con el Derecho o la Criminología, perfecto conocimiento de la lengua inglesa, habilidades sociales para tratar con la diversidad social que compone la Florida y el temple necesario para el uso de la porra y de las armas de fuego al tratarse de una mujer excesivamente delicada y femenina para un empleo de tantísimo peligro…

Es decir, que era guapa, pero parecía tonta de remate… y lo más importante de todo es que no era ciudadana de los Estados Unidos… Sin embargo, ella se miró al espejo, se ajustó las tetas, se volvió un poquito y -de reojo- se miró el trasero, después acercó de nuevo su bello rostro al espejo, sacó un poquito la punta de la lengua y se dio brillo con saliva en sus carnosos labios, rojo púrpura… y comprendió enseguida que tenía todas las posibilidades del mundo para conseguir la nacionalidad estadounidense y su sueño de ser una temible agente de la ley.

Así que se puso guapa y fue a entrevistarse con el jefe del Miami Police Department porque le dijeron que una recomendación de las altas jerarquías policiales y otras agencias locales, eran prácticamente irrechazables ya que se trataba de una sugerencia con mucho peso profesional y político en Capitol Hill… tenía que decirle a ese jefe, que haría cualquier cosa en esta vida para conseguir su objetivo porque ella era huérfana, no tenía a nadie en esta vida que la protegiera en un mundo tan violento y solo necesitaba el calor de un hombre inteligente y culto que le enseñara todo lo que una mujer tiene que saber y el camino correcto para hacer realidad su fervorosa ansia de proteger a la comunidad y no defraudar nunca a su pigmalión en la tarea de servir a los ciudadanos.

-Quiero que sepa que me llaman Pepi “la guapa” porque me tienen envidia -aclaró Josefina Pérez- y no reconocen ninguna otra de mis cualidades salvo mi indiscutible atractivo. Me odian porque soy la más sexi de la promoción, es algo demasiado evidente, mis compañeras no pueden verme porque tengo las medidas perfectas para una mujer y todos los hombres me miran con deseo libidinoso e incluso asqueroso, algo que no solo se nota en sus miradas sino que más de uno me ha dicho guarrerías sexuales cuando paso por su lado… He sido objeto de acoso sexual mediante tocamientos invisibles..

-¿Tocamientos invisibles? -preguntó sorprendido el capitán John Pigmalión.


-Sí… tocamientos invisibles -contestó Pepi- porque constantemente me acarician el culo y cuando me vuelvo para ver quién ha sido todos disimulan y nunca identifico al agresor, entonces otro aprovecha y me coge las tetas mientras tengo la cara vuelta. No tengo a nadie que me proteja entre tanta gentuza ordinaria y machista… No sé si debo decirle lo último que me ha pasado porque me parece un poco fuerte, pero ayer se me cayó el bolígrafo en el campus y cuando me incliné para cogerlo… me tocaron la vulva… ¿Entiende lo que quiero decir? Me cogieron el monte de Venus… Solo pido su ayuda y comprensión. Quiero ser policía y se lo agradeceré eternamente.

Pepi medía un metro noventa de altura y con sus sandalias de tacón de aguja sobrepasaba los dos metros… Era rubia con melena vintage, de ojos verdes y con unos labios rojos carnosos que invitaban a la complacencia en los deleites sensuales, una preciosa boca que hacía bella cualquier palabra que dijera, y eran bellos todos los vocablos expresados en español por una hermosa mujer, en la flor de la vida, que estaba para comérsela y que poseía las tetas más hermosas que el capitán norteamericano había visto en toda su vida.

Desde luego tenía un cuerpo perfecto y un grado de feminidad tan exacerbado que se podía certificar con solo recorrer con la vista, en un solo segundo, su exquisita anatomía, de arriba a abajo… No le faltaba un detalle a aquella preciosidad de criatura. Las uñas de sus manos estaban pintadas de rosa nacarado y las de los pies de rojo brillante con puntitos de oro… Conforme le iba explicando sus padecimientos en la academia, adoptaba las posturas explicativas para la ocasión, es decir, se agachaba para coger el bolígrafo y -efectivamente- dejaba a la luz pública el precioso bultito de su vulva ligeramente tapada por unas bragas negras transparentes que no podían ocultar nada de la indiscutible belleza de su parte más íntima.

Al capitán John Pigmalión, de cincuenta años muy bien llevados, no le cabía la menor duda de que Dios le mandaba esa criatura del Señor como premio a su incansable e irreprochable trabajo al servicio de los ciudadanos de Miami y al amor a su patria americana. Solo un Dios patriota, un Dios genuinamente yankee, podía regalarle, en plena fiesta del 4 de julio, ese sueño de mujer que ningún hombre en su sano juicio puede rechazar.

Noche de amor junto a la computadora sexual del crimen…

Naturalmente, siempre en su afán de ayudar y en nombre de la pedagogía policial, el capitán John Pigmalión, arregló una cita con Pepi “la guapa” en el último piso del Sonesta Coconut Grove Hotel, un apartamento de lujo de 500 metros cuadrados habitables que, en realidad, era una tapadera que ocultaba la computadora central de la policía estatal, la más grande base de datos sobre el crimen sexual… Allí todos los delitos sexuales estaban registrados; desde una monja que asesinó a una madre soltera para poder quedarse con su hijo, un hermoso y precioso afroamericano de quince años, y hacerlo padre de sus cinco hijos, hasta un pervertido del Partido Demócrata que mantenía relaciones sexuales con animales de granja e incluso con un cocodrilo…

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ASÍ FUE SAN VALENTÍN by Alfonso M. Becker

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Qué día más bonito para enamorarse…

El amor constante e invencible, más allá del tiempo. Amar siempre. Amar toda la vida. Que no detengan, ni el reloj ni la desdicha, la lisonja del deseo ni la llama del amor… San Valentín… Quién lo diría… Ella se enamoró, del que luego fue su marido, un día como aquel en una playa nudista. Estaba tomando el sol bocarriba como Dios la trajo al mundo pero con una gafas Ray-Ban de cristales negros protegiendo sus preciosos ojos, verde aceituna, porque no soportaba la luz cegadora de Miami Beach y así se relajaba como una pendona cuando le regalan un diamante…

Gafas que eran el último grito entre las novias de los moteros pero las suyas, además, eran de montura de carey, negro azabache que hacían juego con la mata de pelo negro salvaje que le cubría el papo… “Dios mío, por qué pienso esas cosas en un sitio como este si siempre he sido una mujer decente”… Pero ese salvajismo de su pubis era capaz de captar el frío oceánico de la brisa marina que le refrescaba la ingle y le calmaba el clítoris.

asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com4Miró hacia el cielo y contempló el baile de los cipreses que se alzaban erectos y orgullosos buscando el firmamento, seguramente para llevar la voz de los que ya no están en este mundo hacia el reino del máximo Creador de este planeta hostil… “Hostil, qué palabra más bonita…”A ella le gustaba la poesía pero su difunto marido le dijo, más de una vez, que era tonta del culo e incluso de nacimiento, y que todas las tonterías que recitaba no eran otra cosa que ripios producto de la calentura de sus partes íntimas… Y el maleducado se lo decía el Día Mundial de la Mujer… para luego arrancarle las bragas como un bestia y poseerla como a una perra callejera encima del capó del coche… Incluso cuando le estaba haciendo el amor le repetía, una y otra vez, que abriera bien las piernas y se dejara de palabritas inútiles y superfluas porque la auténtica poesía se la estaba metiendo por sus partes íntimas…

Y allí estaba ella en el cementerio recordando al hombre de su corazón, pues aunque era un poco brusco, se trataba de su difunto marido y nunca podría olvidar que era el 14 de febrero cuando lo conoció… Allí estaba ella en el camposanto, el primer San Valentín sin el amor de su vida… Cómo iba olvidarlo… Cómo iba a olvidar aquella aventura naturista cuando tenía apenas veinte años… Estaba tostándose al sol, en pelotas, en aquella playa de calentones con el pito tieso y él detuvo su HarleyDavidson a su lado y le dijo: “Si me dejas que te dé un beso en esa selva amazónica que tienes entre las piernas, me caso contigo por lo civil y por la iglesia y comparto avec toi todo lo que tengo en esta vida…”… Era francés, motero, aventurero y tenía un rancho valorado en cien millones de dólares… y a ella le gustó mucho lo de “avec toi” porque ese tío de cuarenta años tenía pinta de millonario que se lo pasa bomba con su moto de leyenda… asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com3

Así que se dejó de llevar en ese precioso Día de San Valentín y dejó que el francés le adorara el monte de Venus… pero lo que más le sorprendió fue que cuando más alegría le estaba dando por los bajos, la tomó en brazos, la puso suavemente encima de la Harley-Davidson y le hizo el amor hasta dejarla bizca de placer… “Qué bonito, encima de una moto y además a 100 kilómetros por hora por la orilla del mar…” Fue un glorioso San Valentín porque acabó en su rancho confirmando que, efectivamente, era rico y que Dios lo había puesto en su camino para hacerla feliz… También le colocó un diamante de 20.000 pavos en el dedo chico del pie derecho… “Santo cielo, menudo orgasmo me dio…”

Era verdad lo del “avec toi”… Todo se lo dejó a ella… y allí estaba la pobre mujer recordando al amor de su vida, rodeada de tumbas y de cipreses que se movían como las bailarinas turcas de los puticlub de Ocean Drive. La paz y la quietud le daba una cierta serenidad para asimilar que era viuda y que la tristeza se apoderaría de ella para siempre. “Si eso no es poesía, que venga Dios y lo vea…” Claro que sí… aquello era poesía porque tenía 30 años y estaba en la flor de la vida. Y sin embargo allí estaba otro 14 de febrero… el primer año sin su esposo al que amaba. ¡Qué cosa más mala era eso de quedarse viuda! ¡Qué cosa más triste era estar al atardecer en el City of Miami Cemetery! Nadie parecía recordar a sus seres queridos… ¿Quizás porque era el Día de San Valentín? ¿Es que no hay un minuto en esta puñetera vida posmoderna para visitar la tumba del amor de tu vida?asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com2

Claro que hay poesía por mucho que se riera de ella… Sobre la hierba picotean los últimos pájaros que buscarán refugio en cualquier arbolillo cercano porque los cipreses no quieren saber nada de pajaritos porque se cagan de miedo por el balanceo y pudren las ramas. Bendito rancho de muertos queridos por sus familias y bendecidos por el Cielo… Pajarillos piadosos que saludan con su vuelo y el vecindario en silencio… El silencio de las otras tumbas que la rodean. Dios qué soledad tan grande le acongojaba el corazón y el alma; el vientre también… ¿Que no es poesía? “Pues claro que sí…” El que fue su marido la creía tonta pero ella no era tan tonta porque sabía de sobra que se veía con la putona de la vecina… Y ella se lo echó en cara pero su hombre le dijo que aquella golfa no significaba nada para él ya que los franceses si tienen una amante no es para engañar a su esposa sino para descargar unos pocos espermatozoides que pesan mucho en los huevos…

Pero la guarra de la vecina movía el culo como una zorra de Pensacola y chupaba con lascivia la botella de coca-cola cada vez que se la encontraba en la terraza de un bar… “La putona me ponía fuera de quicio, sin embargo esa pendona de Coconut Grove no consiguió robármelo…” Y allí estaba en el cementerio bajo una ligera llovizna y un calor sofocante… Desde allá arriba, el Pastor Soberano que cuida de su rebaño, seguro que la está mirando porque ella está tumbada en la tumba de su difunto marido… “Tumbada en la tumba…” que bellas palabras de una esposa como si todavía estuviese en la cama junto al hombre de su vida… Claro que había poesía… y ella recordó las rimas poéticas de tumbada en la tumba bailando una rumba… “Dios mío qué vergüenza” ¿Cómo se me ocurren esas cosas?asi-fue-san-valentin-writeintheglobaljungle-com

Ya era tarde y los cipreses se volvieron negros. Las puntas pardas o negras llegaban a las estrellas, parecían escaleras por donde deberían subir las almas al cielo. Era el Día de San Valentín y allí estaba recordando a su difunto esposo. Era el día del enamoramiento y el amor pero no tenía a su marido para que le regalara un corazón de chocolate con unos fresones incrustados en la nata… ¡Qué día más feo sin su marido! ¡Qué tristeza con treinta años que tenía! Pero más que escaleras parecían torres negras y endurecidas que se empinaban hacia el cielo como penes buscando el sexo de su amada blanca con cabellera púbica morena de verde luna…

Claro que había recuerdo porque allí tumbada sentía perfectamente cómo su difunto marido dulcificaba su monte de Venus y la volvía loca a lengüetazos. Un movimiento sísmico la envolvía y los nervios del cuello se le retorcían y le hacían cosquilla en la oreja. “Un traqueteo que te deja como ida, jadeando y con tembliques por todo el cuerpo”… Eso no se olvida nunca y tanto era así que le vinieron dos o tres orgasmos seguidos que la hicieron estremecer encima del mármol… un mármol que no era frío sino muy caliente y parecía como si un terremoto moviera la tumba o como si su difunto marido estuviese bailando una rumba…

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BAJO UN CIELO REPLETO DE AVIONES .- by Alfonso M. Becker

BAJO UN CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com

Bajo un cielo lleno de aviones…Lienzo de :Alfonso M. Becker

La libertad de la fantasía no es ninguna huida a la irrealidad; es creación y osadía para describir este verdadero mundo” Eugen Ionescu

Aparece por todos los rincones digitales de los mass media. Ni siquiera se libra el papel impreso, ese enfermo terminal que solo sobrevive a fuerza de cotilleo en los panfletos de farándula con foto exclusiva de nudismo erótico coleccionable. Maldita sea, es el fantasma de Eugenio… el divino cabronazo se aparece por todos sitios mofándose de los idiotas, con peluca a lo Adam Smith, que creen saber de economía por haber hecho una maestría de seis meses en la que también entran la política mundial, la ecología para aficionados en babuchas de andar por casa y la depilación láser. Todo por el mismo precio. Una ganga para agrandar el ego de los gilipollas que luego no saben expresar nada porque nunca han sabido de nada, ni aún pasando por la universidad.

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¡Oiga que mi hijo no es moco de pavo!, que me han costado un dineral la carrera y los tres máster para que usted le diga que es un maldito fisiócrata del prostíbulo de Quesnay… Di que sí, mamá, ponlo de vuelta y media, que estoy muy contento porque ya tengo media docena de títulos y ahora puedo opinar de todo lo que me dé la gana… Bien, veamos señora, su hijo es un perfecto idiota y padece una puñetera enfermedad terminal que le impide ver o al menos notar que las palabras están ahí, precisas y claras, para decir lo que haya que decir y no andarse con absurdas gilipolleces de lo guapo que es Barack Obama… Por otra parte. Yo no he dicho que su hijo haya nacido en un prostíbulo parisino ni que es retoño de ramera porque cualquier mente pensante sabría que me refiero a François Quesnay que tenía en su escudo de armas las tres flores de pensamiento…

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Pensar… No es mucho pedir antes de dejar por escrito que es una liendre con delirios de periodista. No sé si lo pilla, señora, pero el cirujano de Versalles era economista y la metáfora de las tres flores del “pensamiento”, otorgada adrede por el rey de Francia, revelaba que los títulos y las capacidades viajan por caminos distintos pues el sabio, el genio, solo necesita mostrarse en su arte para hacerse comprender incluso cuando hace un notable esfuerzo pedagógico para rentabilizar el lenguaje a fuerza de ahorro de energía y tiempo… Todo sea para que el lector no sufra. Se equivoca, no era un chulo de putas, aunque su hijo sí lo parece por su look, pues lo de fermiers y lo de grains no se refiere a que parece un marica puertorriqueño con granos en el culo… sino a un estudio del fisiócrata francés sobre granjeros, trigo y maíz que eran de su especial interés por la economía, y formaban parte de su sistema económico para un reino agrícola…

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Su hijo puede ser campesino pero no escritor… Menos mal porque eso significa que algo verdadero hay en esta vida ¿no? Agricultor con un máster en fumigación biológica. ¿Y me puede decir de qué se trata? Efectivamente. Mire usted, en este mundo se reparten títulos y acreditaciones por doquier. Se compran por kilos… La gente quiere ponerlo en sus tarjetas de visita. Puede opinar sobre todo lo que él quiera, pero debe saber que si lo hace por escrito y lo saca a la palestra mediática, corre el riesgo de que se rían del hijo de su madre e incluso de la madre que lo parió. En el imperio de las letras, la comunicación existe. Basta con ser un artista para escribir artículos y componer toda una obra de estilo, atrevimiento, renovación, revelación y revolución. Basta con ser escritor para que los listos de espíritu te llamen y te ofrezcan su espacio aunque entren en pánico por miedo a que digas demasiado… Solo los mediocres te rechazan, los que no valen para medir sus armas porque en su cobarde naturaleza se sienten amenazados por el ingenio ajeno.

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La suspicacia del literato asusta a los hombres y atrae a las mujeres. Siempre ha sido así. Los ignorantes no saben de lo que escribes, cuando intentan leerlo no lo entienden, y hombres de mala fe te ven como arrogante competidor… Las mujeres, en cambio, se sienten atraídas por los individuos que se manejan bien con el lenguaje. Son muy finas y muy listas para detectar a un pobre desgraciado que escribe. El cerebro femenino detecta a los hombres interesantes por lo que escriben, pero parece que es luego el oído de las féminas el que disfruta con la oratoria y recoge las señales de la evolución sexual. La oreja de las mujeres es, por lo visto, un auténtico radar… Pero salvo este discreto y frívolo detalle, escribir es un acto propio de gente solitaria que no quiere estar sola… Hay mucho que escribir sobre eso. Todavía queda mucho por escribir.

Quizás algo digno a tener en cuenta sobre esto de escribir artículos para los periódicos es que para que un artículo sea bueno no debe parecerse nunca a un artículo periodístico… En eso admiro a los propagandistas de las iglesias y las sinagogas pues abandonan, sin miramiento alguno, el camino de la realidad viajando sin rubor por los atajos de la metafísica y ya no sabes qué significa realmente el texto, nada hay de claro en lo que estás leyendo, hasta el punto de que ayer leí mandamientos que me parecieron escritos directamente por Dios al periódico y que se referían a mí en una comunicación personal, intransferible y secreta. Estaba claro el mensaje: la novela nunca debe ser literaria y la poesía jamás debe ser poética… Era el fantasma de Eugenio que se mete en la cabeza cuando menos te lo esperas. Los escritores sabemos que una obra de teatro deja de serlo precisamente cuando es teatral…

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Confieso que yo no podría vivir entre gente que no amara la literatura ni disfrutase de ella. Me enseñaron en la escuela que no hay que dejarse paralizar por la duda. La vida es literatura y la llegada de la muerte también es literatura. Todas las angustias personales y las pesadillas más íntimas, son literatura. El amor y todo su significado, es literatura… Por eso tenemos nuestros propios fantasmas y si no bordeamos los desfiladeros de la esquizofrenia con riesgo de precipitarnos al vacío es, precisamente, porque en las más antiguas mitologías hemos sido Aquiles, Ulises o Héctor… Parece que todos estuvimos en Troya. Al fin y al cabo, todo en la vida comienza con un poema que recoge toda nuestra cólera, nuestra ira y nuestra furia contra el que mancilla este buen oficio. Nuestra vida entera es literatura.

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ALFONSO M. BECKER EN LITERATURA-OPINION

ARTE Y NARRATIVA-ALFONSO M. BECKERBAJO UN CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com00BAJO UN CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com2BAJO UN CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com11CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.comCIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com2EL ARTE LITERARIO-ALFONSO M. BECKER

LA SHERIFF DEL CONDADO… .- by Alfonso M. Becker

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Lo que faltaba… una mujer…”

Ese era, exactamente, el titular en primera página del Sex Morning Journal de Fort Lauderdale. Estaba redactado el artículo, además, en español… para que le doliera más a la recién elegida sheriff del Condado de Broward: Dulcinea Huge Tits, soltera y sin compromiso, de origen español y la más guapa de entre todas las mujeres que se habían visto nunca en la península de Florida. Quizás el hecho de que año anterior había sido elegida Miss “Pompi” de Pompano Beach y Glándulas Mamarias del Año por la Asociación de Pediatras de Coconut Grove, había propagado la malévola envidia entre las demás concursantes del evento de belleza cuyo principal patrocinador era un hombre de paja que trabajaba en secreto para Donald Trump, promocionando y reivindicando la belleza anglosajona y Adventista del Séptimo Día… “Lo que faltaba… una mujer...”1

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Estaba clarísimo que la nueva sheriff lo tenía todo en su contra por ser hispana, y todas las apuestas indicaban que no duraría cinco minutos en su cargo; porque a nivel popular todas las sospechas y comentarios giraban en torno a lo mismo: “algún pez gordo se la está tirando porque ese prodigio sexual de mujer no sabe hacer la O ni con un canuto”… “Claro, así quién no, con esas tetas consigo yo la presidencia de los Estados Unidos”… “Solo una pendona española puede hacer una carrera tan meteórica”… “Pueden más dos tetas españolas que dos carretas del Far West”… Los titulares de los periódicos eran aún más hirientes: “Lo que faltaba… una voluptuosa mujer es elegida para acabar con la delincuencia sexual”, “Policía sexi pretende imponer el orden en la machista Little Havana ”, “Dos tetas y un destino”, “Erotismo policial en Broward”, “La nueva sheriff apunta con sus dos tetas al crimen organizado”… Y así tuvo que enfrentar su primera semana de trabajo. “Lo que faltaba… una mujer...”

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Dulcinea Huge Tits estaba tan tranquila en su oficina leyendo un pasaje del Quijote cuando recibió la llamada de su ayudante:

-Jefa, tengo a un encapuchado del Ku Klux Klan, subido en el techo de un coche, gritando a través de un megáfono que hay que matar a todos los negros del planeta Tierra y a los del planeta Marte si los hubiere… Está armado con un fusil de asalto…

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-¿Estás seguro de que no es un molino de viento? -preguntó, riendo, la sheriff.

-¿Molino de viento? No entiendo jefa -contestó el ayudante afroamericano de la sheriff Huge Tits .

-Tienes que leer más el Quijote -sugirió la jefa- Voy para allá, mantente a una distancia segura.“Lo que faltaba… una mujer...”2

Cuando la flamante sheriff Huge Tits llegó a la escena de alteración de orden público, ya estaban allí la Coconut TV y otras cadenas de televisión de Miami preparando titulares hirientes para socavar el prestigio profesional de Dulcinea mientras los presentadores de la prensa aseguraban que ante un caso como este, la servidora del orden no sobreviviría… Dulcinea cambió impresiones durante unos minutos con su ayudante:

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-Es un molino de viento… -dijo pensativa la sheriff- no hace falta que pidas refuerzos, no es lo que parece a simple vista…

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La sheriff caminó con decisión hacia el encapuchado armado y le dijo:

-Oye, guapa, baja del coche si no quieres que te baje a hostias… Ese coche es una propiedad privada y estás abollando el techo. Pero lo que más me cabrea es que ese es mi coche, lo aparco aquí porque me gusta tomarme un café en ese bar de enfrente… ¿Lo pillas, loca del demonio?

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-¿Me llamas guapa a mí, tetona de la bazofia policial -dijo el encapuchado en tono amenazante- racista, capitalista e imperialista? ¿Llamas guapa a un tío peligroso que es capaz de matar a 300 negros, gallinas de mierda, que están mirando este espectáculo de terror, cagados de miedo?, ¡ Acaso no ves que soy del Ku Klux Klan, idiota sex symbol !“Lo que faltaba… una mujer...”4

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Dulcinea Huge Tits se subió al techo del coche, se colocó frente al encapuchado y le pegó tal tortazo que no solo le quitó la capucha al delincuente sino que lo lanzó al suelo de cabeza dejándolo traspuesto… Después saltó sobre él y lo esposó con las manos a la espalda. En esto llegó el ayudante y exclamó:

-¡Este hijoputa es un negro!

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-Efectivamente -dijo la jefa- pero trátalo con cariño que es un negro mariquita que buscaba el suicidio… El fusil M-16 es de juguete. Ya te dije que me parecía un molino de viento.

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La prensa no trató a la nueva sheriff como realmente merecía. Los titulares no pasaron de un “Así cualquiera, era mariquita”, o bien “Un afeminado se burla de la sheriff del Condado”, “Sheriff femenino le pega un tortazo a un negro y casi lo mata”, “La nueva sheriff podría ser la causante racista de una insurrección afroamericana en los Estados Unidos”…

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sheriff sexiLa hispanofobia era evidente y ninguna autoridad federal salió en su defensa porque todos los políticos estadounidenses iban a lo suyo, con sus aberrantes discursos, en busca de votos. Pero Dulcinea siguió con su trabajo porque, como dijo don Quijote, hay que confiar siempre que con el tiempo se conseguirían dulces salidas a todas las amarguras y dificultades. Así tuvo que afrontar una semana y luego un mes… Su mala prensa le precedía por donde iba… No pensaba rendirse como tampoco pensaba vestirse como quisieran los mass media. Lo único reglamentario en su uniforme era llevar su insignia y su arma como lo hacía cualquier sheriff masculino vistiendo como le daba la gana porque era hombre… Le gustaba ponerse guapa como a cualquier mujer y mucho más siendo soltera y con ganas de conocer al hombre de su vida, casarse y tener una familia.

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Dulcinea Huge Tits medía casi dos metros de altura, era rubia, de ojos azules y si bien sus medidas no eran la de una top model de esta época, si era una bendición del cielo para que los ojos de los hombres quedaran deslumbrados para siempre ante semejante belleza y divina proporción de su esplendorosa anatomía. Todo en su bendito cuerpo era tan grande, tan bello y tan hermoso como sus ojos celestiales de felina mirada femenina, y su boca sensual que pedía a gritos ser besada por multimillonarios del petroleo, directores de cine, príncipes e incluso reyes y ¡por qué no! por un hombre normal y corriente, medianamente guapo y con un sueldo fijo porque no estaban los tiempos para casarse con cualquier mendigo. Y menos con ese cuerpo tan exuberante y tan lindo…“Lo que faltaba… una mujer...”

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Un día se puso guapa para ir a tomarse su cafelito en el bar de Liberty City, barrio negro de Miami donde aparcaba su coche. El camarero la saludó y atendió, como siempre, en la barra y le puso su café con leche y un pastelillo de coco, solo que aquella vez el camarero tenía la cara blanca como un muerto… Un muerto de miedo… Dulcinea llevaba puesto un precioso vestido de seda negro con encajes de bolillo, tan cortito, que dejaba a los ojos de toda la humanidad masculina sus dos hermosos muslos blancos cubiertos por unas sugerentes medias negras de redecilla…

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Llevaba la cabeza tocada con una boina negra donde estaba puesta la estrella de sheriff. También llevaba la pistola reglamentaria y otra placa en el cinturón. Estaba tan guapa y tan relajada que se echó sobre el mostrador para ponerle azúcar al café y moverlo con la cucharilla. En esa posición de descanso, el culo lo tenía en pompa y se le veían claramente las bragas negras transparentes de lencería Christian Dior women’s underwear, la exclusiva boutique de las mujeres más guapas y hermosas de Miami…

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Notaba un ligero frescor en la entrepierna, como si le entrara una corriente de aire por sus partes clandestinas que elevaba su vestido como al de Marilyn Monroe… El camarero estaba a punto de desmayarse. Pero Dulcinea pensaba en el fresquito que le estaba entrando por su parte más íntima… y no era una corriente de aire sino el bastón de oro de Malcolm Bad Milk, jefe de la mafia afroamericana conocida por los Killer Panthers de Liberty City que le levantó el vestido para a continuación, el sinvergüenza, abarcarle todo su pubis con la otra mano. A la sheriff Dulcinea Huge Tits le dio un sobresalto y solo le dio tiempo a desenfundar su pistola pero no pudo volverse para ver al atacante porque cinco miembros de la banda la agarraron y la desarmaron, le rociaron la cara al camarero con un spray que le provocó un soponcio, y mientras, el peligroso delincuente le seguía sobando el monte de Venus…"LO QUE FALTABA... UNA MUJER..."

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¿Que podía hacer la indefensa sheriff del Condado de Broward cuando el más peligroso asesino, traficante de mujeres de drogas, de armas y de películas porno, le estaba toqueteando el botón de la felicidad? ¿Qué había hecho ella en esta vida para merecer aquello? ¿Cómo se atreve un delincuente a cometer ese acto de barbarie a una agente de la ley?, ¿Si Dios existía por qué no impedía aquella masacre contra su cuerpo?…

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Esas eran las grandes preguntas filosóficas que se estaba haciendo cuando los ojos se le cerraban con un calambre muy extraño y el jefe de la mafia le besaba el cuello y le lamía la oreja… Entonces se le abrió la puerta de la sexualidad que todas las mujeres tienen en el oído externo y las palabras más eróticas que había escuchado nunca, rebotaron en su tímpano: “Quiero que seas mi mujer”, “Vas a ser la reina de Miami”, “La mujer más feliz del mundo”, “La más guapa y mejor vestida del planeta”, “Serás Miss Universo o mataré a Donald Trump”, “Serás mía y de nadie más, te lo juro por mi madre”

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"LO QUE FALTABA... UNA MUJER..."PANORAMA de la sheriff del condadoSHERIFF-COUNTY-PANORAMA

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