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La vida incoherente… by Alfonso M. Becker

La vida incoherente…

L’œil ne voit Dieu que par les larmes” Victor Hugo

Nunca encontré un sistema lógico en el abstracto universo de la mujer amada. Ya no me acuerdo de cuando era joven pero todavía tengo grabado en mi cabezota de infeliz amante, las reglas de inferencia que me permitieron conocer a muchas chicas, enarbolando con humildad el lenguaje formal de las reglas sociales y símbolos primitivos; para acercarme sutilmente al objeto amado y deseado.

Fiel a la vida, descubrí el mundo de las pasiones y el drama del desamor en una peligrosa selva de traiciones y frivolidades. Ese paisaje de tan extraño dolor no estaba hecho para mí, un pobre iluso y desgraciado romántico aferrado a la lealtad; a la fidelidad y a todo esa decadente observancia de la fe que debemos a la persona amada.

Leer, estudiar, meditar y asimilar, eran placeres que pasaron a un segundo plano mientras la “experiencia” entre comillas, tomaba el protagonismo diario del encuentro amoroso. Mantenerse alejado poéticamente era un ejercicio necesario para contemplar, frente al océano infinito, la profundidad de la belleza femenina y el inquietante y tentador horizonte del amor eterno…

Todavía recuerdo de aquellos días, las palabras de Victor Hugo: “el ojo ve bien a Dios únicamente a través de las lágrimas”… Era cierto, no se equivocaba el señor Hugo, lo pude comprobar en mis días de juventud…

Solo mirando una puesta de sol en los acantilados del Cabo de Gata se puede cerrar el círculo de la insensatez y dar gracias a Dios, con el alma abotargada de emociones, ante tan portentosa expresión de la naturaleza; el mar embravecido por el invierno y las olas golpeando sin piedad las rocas…

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Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

¿TODOS CONTRA EL IMPERIO… ? ¿En serio…? by Alfonso M. Becker

TODOS CONTRA EL IMPERIO?

Fantasía periodística y realidad geopolítica

Oiga somos un imperio, y cuando actuamos, creamos nuestra propia realidad” . Ron Suskind

Hace muchos años ya… que comprendí que el bien más preciado es el tiempo. En realidad, el dinero, los diamantes, los lingotes de oro, los títulos rimbombantes, las distinciones, o las putas más guapas, no te sirven de nada si se te agota el tiempo.

Naturalmente, no voy a explicarlo ahora; pero por respeto a mis lectores siempre aconsejo que profundicen en el concepto si quieren entender cualquier teoría de los sistemas sociales.

Para elaborar narrativas poderosas en la era de la banalidad y del mensaje publicitario o propagandístico, es necesario tener algo más que un título de pacotilla o un doctorado tan “amañados” como la basura acreditativa de los mediocres actores de la política que campan en nuestra Unión Europea…

Desgraciadamente, los políticos españoles no están a salvo de esta titulitis galopante que como la peor de las epidemias se ha extendido por todo el arco parlamentario; y los más aficionados plumillas, tarados intelectuales, hasta se atreven a publicar la foto de su licenciatura para dar fe de que toda la porquería que rebosa de su atascado cerebro tiene una etiología…

¿Hay forma más ridícula de suicidio intelectual?

La vergüenza ajena en la profesión periodística parece que no existe, y eso hace pensar que una extraña forma de entender el corporativismo patológico impide ver con claridad la causa y el efecto de que el periodismo se haya infectado de la ruindad de los mediocres y de la inconveniencia de los advenedizos que huían de otras profesiones en las que nunca sobresalieron ni triunfaron.

Millones de periodistas desempleados en Europa y Estados Unidos, sin oficio ni beneficio alguno, tienen que significar algo” -me dice un viejo amigo cardiólogo. Le suplico que dé luz a mi entendimiento porque sospecho en ese momento que su explicación tenía que ser borde para esclarecer ideas y aclarar conceptos…

Borderline… era su vocablo estrella en el servicio jerarquizado de la Cardiología. Es un tío de una calidad intelectual fuera de lo común y me dice que el tiempo, del que tanto hablo y escribo, siempre está situado desde la perspectiva del observador.

Es el “antes” y el “después” no solo de la filosofía, sino también al afrontar un procedimiento de la cirugía cardiovascular… “Se opera entendiendo el antes y el después”-me repitió varias veces…

Era tan cierto como que el pasado no existe para los idiotas, sin embargo es la causalidad de su antijudaísmo y la verdadera etiología de su maldad ideológica… Instalado en el “después” -el periodista sin empleo- suplica mostrando “credenciales”, y medrando con ansiedad, un poco de futuro; ese futuro que es donde suceden los efectos… Un futuro en el que no hay sitio para los tontos.

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El sexo y la guerra para confundirlo todo

La tragedia y todo lo peor está por venir…

Washington maneja como nadie el monopolio de las apariencias y Rusia no tiene más remedio que seguirle el juego” Alfonso M. Becker

Un buen lector de la historia de los humanos que pululan por estos mundos de Dios debe saber que para diferenciar y disociar el feo aspecto de una guerra de extermino de la necesidad indiscutible de matar terroristas mahometanos, hace falta un pensador especializado en geopolítica que despliegue entre las masas aturdidas un inmenso abanico de interrogaciones que haga más digestivo el terrible golpe del destino singular que aguarda a los terroristas mahometanos.

A estos desarrolladores políticos de espectáculos globales durante “una guerra que no parece guerra”, se le suelen llamar magos… A la formulación y al despliegue de medios teatrales de entretenimiento que completen la bruma necesaria para ocultar la cercanía del apocalipsis se le llama objeto sexual de mera contemplación; la especialización de imágenes inagotables que el mago tiene en su chistera…

Allá por el siglo XIX, en los albores de un imperio norteamericano que ya se rumiaba en los discursos de los Founding Fathers of the United States, los filósofos más aburridos del planeta anduvieron tambaleantes durante algún tiempo y ciertamente proclives a enfangarse en el der wille zur macht que los situaba con ímpetu arrollador al borde del terreno de lo bello, el punto que permitía alargar la mirada altiva a los guerreros de Washington…

Benjamin Franklin, Alexander Hamilton, John Jay, James Madison, George Washington, John Adams y Thomas Jefferson, partícipes de una revolución de leyenda en el continente americano, desplegaron altura de miras y fundaron lo que usted, amigo lector, conoce como la patria estadounidense. Curiosamente estos caballeros eran, además de buenos combatientes, gente muy culta. Debo añadir que el amor por el conocimiento no estaba reñido con el deleite poético en los prostíbulos de moda y mucho menos podía criticarse que en el terreno privado un probi homine disfrutara de una hermosa prostituta como beneficio exclusivo en su domicilio particular.

¡Faltaría más! En nombre de la grande y poderosa democracia que se avecinaba… Sin embargo, hablamos de una época en la que algunos de estos prohombres eran propietarios de esclavos y entre estos desgraciados seres humanos, condenados al trabajo forzado por un mendrugo de pan, había hermosísimas mujeres como la mulata Sally Hemings que tuvo seis hijos con Thomas Jefferson. Pero lo que trasciende no es este tipo de amor de características “imposibles” en aquella época de grandes injusticias, racismo y crímenes en todo el planeta.

Ni las guerras en Europa, ni las de América, ni siquiera la Revolución Francesa, pudieron ocultar que el sexo forma parte de la vida y su máxima expresión se despliega en los centros de poder… Los clérigos asesinos que predican el odio islámico desde sus mezquitas, también hablan de un sexo esclavo de “mujeres que valen la mitad que un hombre” y de paraísos ilusorios donde la cópula con cien vírgenes es el premio gordo

para los yihadistas que maten cristianos y judíos.

Pero el rayo de luz en la colina que adivinaban los grandes pensadores americanos era una ciudad, de sexo exquisito, “allí arriba” cuya singularísima sorpresa no fue otra que asomarse al amor propio; esa cosa tan personal que nos señala el camino, ese amor puro a la vida, esa verdadera luz que alumbra nuestro horizonte, el faro que nos guía cuando casi todos los años de tu vida te han caído encima de repente; la crueldad implacable del tiempo que pinta el paisaje de canas, la inquietante etapa de la existencia en la que la carga es demasiado pesada, ese instante en el que te miras al espejo y no te reconoces. Pero la sexualidad sigue ahí… No se vayan.

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POLITICA SEXUAL Y GOBERNANZA DEL REBAÑO

¡ Vamos, Stormy, cuéntalo todo !

“il faut être absolument moderne et pornographique” Rimbaud

La Luna, desde cierta altura, miraba con erotismo el trenzado voluptuoso de su monte de Venus… ¡Qué cosa más graciosa de trencita en una preciosa montaña depilada que parecía un bollito de leche con su guinda! … Qué ocurrencia de las mujeres modernas… ¿Puede alguien atreverse a negar si hay poesía en el reflejo de un amoroso felpudo bien cuidado por su dueña? Una mujer hermosa rubia de pupilas verdes tirando a bleu marine y mejillas extraordinariamente pálidas como muestra femenina indiscutible de candidez.

Seguimos con ese capricho de la naturaleza que es la Luna… Sus rayos de luz se colaban dulcemente por una de la ventanas más discretas del ático más lujoso que se ha construido nunca; en la Trump Tower, en la exquisita zona de Midtown, justo en el centro de Manhattan, donde viven los tíos con más dinero del mundo; en la capital del planeta Tierra, New York, la fastuosa metrópoli del imperio americano. Y no esos países que no pueden ser otra cosa que agujeros de mierda…

Hablando de agujeros… Bien es verdad que tenía las bragas puestas pero eran de encaje de bolillo de color rojo púrpura, y de hilo de malla totalmente transparente que le daban cierta luminosidad al bonito y llamativo cristal de Swarovski que tenía encima del clítoris, como diciendo “aquí estoy, gilipollas, soy el clítoris ¿acaso no me conoces? ”… Quizás el detalle que más calentaba el ambiente era la zirconita que simulaba un diamante justo en la obertura de la vagina, a modo de tapadera, como anunciando “mira qué casta y modosita soy, guapo mío… y no como otras guarras que se abren de patas a la primera ocasión” …

La Luna es femenina si no la gente la llamaría el Luno… y sale, precisamente, para alumbrar la belleza y hermosura de la mujer desnuda, no sale cada noche la Luna para otra cosa; para mostrar a la hembra en todo su esplendor en un lujoso lecho de oro y pedrería con sábanas de seda y organdí; si fuera para iluminar a esa piltrafa humana en calzoncillos sucios que es el hombre, no saldría… Por su blanda escalera de nubes blanquecinas desciende Selene para atravesar los cristales, acercarse a la cama y depositar sus colores sobre el rostro del deseo que refleja el furor uterino de ese torbellino de mujer que es Stormy Daniels.

Una mujer más caliente que el asfalto… Los ojos vueltos por el gusto. La perfidia de una ama de su casa que ha arrojado la sartén y las cacerolas por la ventana, ¡al diablo con el matrimonio!, ¡ya no trabajo más porque no me sale del coño!, se ha puesto sus tacones de aguja y ha decidido ser libre y por tanto, infiel, que es lo mismo; y desea pertenecer a todos los hombres lujuriosos y salvajes de esta vida… Sí a todos… Y si no a todos los hombres, por lo menos a los que le regalen un diamante o su importe en metálico.

Orgullosa de su cuerpo, ofrece su esbelta cintura por un ramillete de billetes de a cien y solo unos cuantos miles si quieres que te haga lo que el diablo le hace a los penes ignotos para que se vuelvan locos como asesinos en serie y busquen desesperados la divina vasija de la eyaculación prolija para engendrar una hija que sea pija como las que tiene Donald Trump… Se agrandan los ojos y te da un vahído cuando esa mujer te saca el milagro de la vida de tus partes gemelas, succionando tus entrañas como si de una trompeta del Apocalipsis se tratase….

Esa es mi chica… diría el futuro candidato a la presidencia de los Estados Unidos en la maravillosa expansión de su gozo… Parece que lo estoy viendo… Pero el orgasmo siempre degenera en reflexión filosófica… ¿Estaré casado y no me doy cuenta? ¿Pecaré en el Despacho Oval como Bill Clinton? ¿Me dará un infarto en faisant l’amour avec cette bête de sexe? -preguntose Donald John Trump derramando una legión de espermatozoides republicanos sobre la soberana amplitud de los pechos de la reina del porno… Ella se ponía bizca mirando hacia arriba mientras el futuro hombre de Estado oteaba el horizonte del imperio americano, cogía una calculadora de la mesa, de madera de cedros del Líbano, y se puso a hacer sus cuentas…

-El muro mexicano que lo pague este niñato: Enrique Peña Nieto -dijo Donald- Quiero arreglar el mundo ¿me entiendes? Quiero matar a todos los enemigos de América, ¿lo pillas? Trae el Dom Pèrignon de la nevera y vayámonos para el jacuzzi.

-¡ Dios Santo -exclamó Stormy- este es un coupage de chardonnay y pinot noir! ¡esta botella vale 1.000 dólares !

En realidad, Donald Trump, estaba pensando en los malditos rusos y en su cabeza había una calculadora mental a modo de caja registradora. Los putos chinos se le mezclaban en su cerebro analítico con la basura mora y el estercolero coreano… La zorra madre que los parió a todos… Todos agujeros de mierda… Los chorrillos de agua perfumada del jacuzzi le llegaban al cuello y daba sorbos de champagne mientras la reina de los hombres le tocaba, suavemente, sus bolitas escrotales con sus pies… Qué ordinaria… Si se entera el Papa Francisco le da algo malo… ¿se puede acariciar con los pies? ¿Está eso bien visto en una mujer emprendedora?

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ENVIDIA, ODIO Y ANTIJUDAÍSMO: LO TIENE TODO… HIJO DE PERRA…

Más hondo lo sepultará el lodo…

Sostiene el paciente esquizoide, de incierta evolución clínica, que la tierra bajo sus pies es un inmenso periódico desplegado y que él es el único periodista del planeta… Me temo que hay que operarlo de nuevo urgentemente” André Breton.

Nada ni nadie tienen ya sentido de la medida… En medio de la decadencia de los grandes periódicos de renombre, la espectacular desinformación desplegada por la comunidad de inteligencia estadounidense los sitúa, aún más, en un pozo sin fondo que nunca rebozará con las grandes mentiras de la historia. Los mejores laboratorios de pensamiento aseguran y dan fe de que hay sitio de sobra para toda la basura mediática y sus agentes, por otra parte necesaria para aturdir a las masas sedientas de cotilleo y hambrientas de nacionalismos: oferta de las mafias separatistas a la suplementaria dieta adelgazante de los que en realidad no tienen nada ni lo tendrán nunca… Ni siquiera patria.

Es normal que la chusma no entienda de masa y poder en la espectacularidad de un mundo de ensueño, en una sociedad que ya no es capaz de diferenciar y reconocer la vigilia… También parece normal que ante las aberrantes políticas migratorias, necesariamente obligadas para la producción capitalista de mercancías a precios asequibles, el triste individuo pequeño burgués, el esclavo posmoderno, se sienta rodeado por extranjeros como él en una tierra que no es la suya… Aquella isla de hambrientos que nunca le dio de comer no es su mundo ni lo será nunca… El plumilla de aldea no es más que un pobre desgraciado tan cercado por extraños que lo han convertido en un paria lleno de odio en la sociedad que le dio cobijo; en un extranjero en su propio hogar…

Desde la revolución industrial, no se encontraban en los periódicos “serios” ideas tan demenciales y valoraciones tan ridículas y absurdas. A la notable y evidente basura intelectual despachada en los centros universitarios de la periferia para dotar a las clases desposeídas de titulillos, se une -quizás- la universalización de la mentira política que ha creado por arte de magia (aunque parezca contradicción) una nueva raza de zombis llamados a repetir servilmente e imitar con devoción la letanía de los mass-media dominantes; unos muertos en vida que sirven de eco; cadáveres ideológicos con larvas en el alma, una enfermedad intelectual que envenena la sangre de los incultos titulados de la chusma; venenum moral que agujerea los corazones patológicos, y apolilla los cerebros.

¿Que todos somos fascistas porque lo dice un ignorante soplapollas? -se preguntó un amigo escritor- ¿Porque escribimos en periódicos de gran categoría? ¿Porque nos traducen a todos los idiomas? ¿Porque no opinamos igual que él? ¿Porque ganamos dinero vendiendo guiones de cine y relatos cortos? ¿Porque Miami está en Estados Unidos en vez de en Afganistán? ¿Porque amamos y conocemos el Caribe mejor que él? Si le queda un poco de lucidez, no tiene más remedio que dirigir la vista hacia atrás. Solo la vista. Nada más… Encontrará que su pasado le persigue… Su constante negación del conocimiento artístico y político en los demás, le delata.

En este paisaje, irónicamente tan bello, donde los pajarillos pían alegremente en varios idiomas y lenguas muertas, el decadente periodismo transgénero de boricua de medio pelo, afecto de galopante senilidad antiamericana y amaneramiento antisionista desmedido, se siente poderoso en la fase de abundancia económica de su domicilio, rodeado de comida basura y con un teclado con el que pretende aparentar que tiene algo de lo que realmente carece; pretende -el más ruin y mezquino de los sujetos- un protagonismo imposible en el triste y enfermizo ocaso de su vida, ocupándose de inexistentes faltas ajenas, de supuestas licencias del prójimo para opinar y de hacerlo todo con un maníaco, asqueroso y despreciable odio antijudío…

Dios mío -decía el famoso atracador apuntando a la frente de la cajera de un banco- el gran espectáculo de la vida somete toda la realidad a la pura y llana apariencia”… “Me estoy llevando todos los millones de este puto banco, pero en realidad es como si no estuviera pasando”… “Esto podría ser una película, asi que no se te ocurra estropearlo, pedazo de zorra”… ¿Lo entiendes, cajera del demonio?

En la Francia aventurera de Jacques Mesrine las prostitutas del hampa eran conocidas por su notable hermosura y por unas caderas tan despampanantes que producían eyaculación precoz, incluso mirando desde lejos, entre los machos más curtidos en dar placer a las damas. Eran las más guapas y caras, las más vigiladas por el chulo mahometano porque todo eran ganancias para el degenerado muslim que las esclavizaba, en París o en Marsella, en los arrabales o en la costa.

Así los proxenetas islámicos sabían quiénes frecuentaban a la ramera y el derroche de dinero del cliente… El esclavista del Islam proporcionaba cualquier gusto sofisticado por dinero y si la meretriz no aceptaba o se quejaba, la molía a palos… Sin embargo, el peligroso Jacques Mesrine, que ya había asesinado a tres chulos de putas mahometanos, iba mucho más lejos, era mucho más sutil y conocía a un periodista de la policía con siete títulos al cual más rimbombante; y también sabía que el tal periodista tenía tres o cuatro amantes enfermeras, auxiliares de clínica y empleadas de un hospital de mala muerte… Aquel periodista era de los que pontificaban el falso latiguillo de “la familia es lo más importante de la vida”… Sobre todo cuando iban a intervenir quirúrgicamente al cerdo cobarde…

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PODER, ESPECTÁCULO Y DECADENCIA DEL PERIODISMO…

Filosofía política desde el Caribe…

Entre nosotros… el paraíso no existe… Pero, a mi juicio, lo que más se le parece es el Caribe; no obstante, si les contara su “aliquid petere”, no sabrían o no podrían distinguir los apetitos naturales de los ilícitos…

El noble intento de instruir a los incultos dio origen en los vericuetos de la Epistemología a una bella actividad artística que nadie pudo rechazar como científica. La pedagogía entraba en el escenario del teatro griego y de su universo filosófico como si de la cocina de su casa se tratase, o quizás como si fuese el comedor, o el dormitorio… Tal vez la letrina, por qué no…

Advertía mi admirado Baltasar Gracián que no siempre se ha de reír con Demócrito ni llorar constantemente con Heráclito… Un humilde servidor, sin embargo, se decanta por reír siempre con las salidas de tiesto de Donald Trump, con sus grandiosos exabruptos y estrambóticas divisiones del tiempo como lo hacían los grandes y divinos sabios de la antigüedad. No sé por qué me presento como humilde cuando no lo he sido nunca, ni siquiera cuando no tenía un centavo en el bolsillo… Seguramente porque han llegado, de repente, la hora propia y la hora ajena de dejar las estupideces políticamente correctas que la clase dominante ha inoculado en el cerebro de los desvalidos ciudadanos.

Desamparados “analistas” por ignorantes, se entiende… Esta vez espero que mis lectores no desvaríen pensando en las clases desposeídas, en los pobres y desesperados de esta tierra, en los muertos de hambre… No… De ninguna manera… Esos no saben leer… ¿Cómo van a saber leer si no tienen para comer? Si ni siquiera tienen casa donde guardar pertenencias y refugiarse de las inclemencias del tiempo… Hoy me refiero a los que tienen un titulillo de mala muerte y se creen muy listos y algunos hasta genios… Me refiero a los “opinadores profesionales” que actúan como un rebaño, con ese tufillo a borregos; o mejor dicho, como una orquesta de barrio dirigida por el tonto del pueblo.

No sé… También es posible que haya utilizado, accidentalmente, el beatífico calificativo de humilde -seguramente- porque me he pasado toda la vida adquiriendo los conocimientos que me interesaban, acercándome con mucha prudencia a las fuentes de la sabiduría. ¿Será que ahora quiero vengarme?… Sé de sobra, desde que era bachiller, que toda acción pide -y hasta exige- el punto de madurez necesario para que ningún inculto hijo de perra (que hay muchos) me vacile con la vacuidad de su discurso posmoderno. A mí me entrenaron como a los marines… me dieron las armas intelectuales adecuadas para enfrentarme con quien sea en todo terreno… Bendito y recordado profesor que me enseñó a buscar el estado de perfección en didáctica, retórica y oratoria.

Exponía en clase mi profesor que el yo se manifiesta cuando se piensa como sujeto y no como un puto cerdo de la piara y que, según los más grandes filósofos de la historia, ese yo acompaña siempre a todas las expresiones políticas en un buen texto literario. “No te parapetes nunca en la opinión mayoritaria, Alfonso, eso es de ignorantes y de cobardes que ocultan su vacuidad intelectual arropados en el rebaño”… Y tenía razón porque cuando se piensa y escribe como sujeto, no tienes por qué soportar la imagen de la pose que tan ridículamente cultivan las putas más incultas y los maricones más descerebrados y escandalosos. Todos son expertos en geopolítica…

Y sus opiniones ocupan portadas de la industria manipuladora. Mi maestro me decía que aguantara, que soporta a toda esa inmundicia humana de manipuladores diseñada por el Estado posmoderno para entretener a la chusma, casi todos eran periodistas de la Falange, también había coristas del submundo del espectáculo y putillas que se bajaban las bragas por un par de dólares junto a la base aeronaval de Rota… Todos sabían de política.

Me dijo seriamente mi profesor: “Creo, rotundamente, Alfonso, que a los 80 años sabrás escribir a la perfección… Pero te aseguro que, durante todo ese trayecto, las mujeres hermosas te amarán porque las mujeres inteligentes adoran a los tíos geniales; y los hombres se guardarán de meterse contigo porque temen a los que van armados con la palabra… Puedes estar seguro, solo un necio se atreverá a vacilarte; un inculto bocazas, una cotorra del sistema…”.

Partiendo de la base de que no hay nada más inútil y ridículo que tratar de enseñar al que no quiere saber, me he propuesto, desde ahora mismo, no explicar a nadie más el porqué nunca critico al actual presidente de los Estados Unidos y mucho menos me presto a engrosar las filas de una turba global de linchadores manipulados por la maquinaria del Estado en manos de corruptos gobernantes… Si Catón, mi héroe romano preferido se atrevió a someter monstruos de la peor ralea y mi aplaudido Hércules, el griego pluriempleado, tuvo doce profesiones para ganar más fama que nadie (cuidado que en su época la fama era algo muy serio), yo me propuse vender historias como un “negro” porque así -me dijeron- que me haría rico en Estados Unidos…

Así que, mientras me hago rico vendiendo guiones a Hollywood, comprendo de buena fe que soy un avestruz que no puede remontar el vuelo porque Dios no me dio alas… Soy “negro” y estoy orgulloso de serlo porque así me lo dijo mi profesor de literatura: “No eres de sangre azul, ¿lo pillas, maldito negro?”, “Eres un puto genio; eres muy bueno escribiendo, ¡gánate la vida!”, “En el negocio de los libros, ser negro da mucho dinero”. ¡Oh, gloriosa esperanza intelectual y monetaria! La única necedad permitida a los ilusos como yo en el Olimpo de tan floridas primaveras y en toda la belleza que encierra el insoportable calor del mes de agosto con una jarra de cerveza de a litro, brindando por el Polo Sur… Allí sí que se está fresquito…

Bebo porque me da la gana y me da igual lo que diga mi mujer”-me dijo un contertulio… “Y yo fumo porros porque se sale de los cojones” -me dijo otro al que le daba clases de literatura francesa. “Sus muertos, qué calor”… Y el camarero asentía, sudando como un condenado. Esos eran mis alumnos y mis amigos. Siempre he vivido así… entre gente creadora y con ganas de aprender; yo lo hacia, al principio, buscando ingresos a cambio de transmitir mis extraños conocimientos sobre el arte literario. Al contrario de los que tienen una plena satisfacción de sí mismos y están profundamente enamorados de la mierda y de las chorradas periodísticas que escriben, nunca me he regocijado con lo que escribo ni he sentido júbilo alguno cuando me ha salido una obra de arte…

Por eso me río de los imbéciles descerebrados que van de listos por la vida en este noble oficio de escribir; oficio que, al contrario de lo que le han enseñado a esta chusma posmoderna en su Facultad de pacotilla, es una actividad artística cuyo valor estético está determinado por un alto nivel de conocimientos entretejidos en una maraña de materias y saberes a las que no han accedido en su puñetera vida. Lógica, Ontología de lo cotidiano y un poco de Cosmología para entender a las hormigas desde la disciplina filosófica… Organología, Psicología y Teodicea para zaherir a los idiotas e insultar a los advenedizos en un alarde poético. Ética y Filosofía Moral para ser un buen amante… Para acostarte con Sofía…

La única verdad que se me ha aparecido, milagrosamente, como espectacular revelación, es que solo los débiles padecen el vértigo de un conocimiento esotérico que refleja la verdadera imagen de este mundo… Un mundo de extrema crueldad y violencia donde se desarrolla un tipo de existencia que ni siquiera entienden. ¿Cómo le explicas a un gilipollas que para mantener el “Bei-sich-sein” en filosofía política te debe rebosar la gnoseología por las orejas? ¿Cómo puede un tonto del culo de los que abundan en el periodismo tardío reconocer su ignorancia, cerrar el pico y arrodillarse ante quien domina la Teoría del Conocimiento y la psicología hegeliana? Debe hacerlo, se lo recomiendo. Es la única manera de encontrar el camino…

En política y literatura, solo lo que es estrictamente exotérico es asequible para el vulgo. La chusma debe estar contenta y aplaudir a los amanerados Decanos de las facultades para periodistas con problemas de identificación sexual y tendencias biológicas u orgásmicas… Pero ¡ojo avizor! Porque si la Junta del Rectorado se esfuerza por lograr una explicación sobre el hundimiento del periodismo, saldrá a la luz, inevitablemente, que la cosa conocida en filosofía no destruye la inmanencia del pensamiento transgénero…

Así, los periodistas pueden disfrutar metiéndose con Donald Trump y hacer que el pueblo mexicano olvide que los enemigos de la ciudadanía y los asesinos de mujeres y los pederastas en las escuelas públicas y los narcotraficantes, están incrustados, como percebes de la mafia, en el Gobierno de México D.F. … ¿Cómo se puede ser tan inculto, tan miserable y tan lumpenproletariat? … Basura intelectual tendiendo puentes y poniendo velitas en la calle cuando asesinos del Islam masacran a sus paisanos…

¿Lo pillan ahora? ¡Donald Trump tiene la culpa de todo! ¡Es el hijoputa global que maneja los huracanes a su antojo y los deja pasar por Puerto Rico porque le divierte que las casas de cañizo salgan volando mientras el Gobernador del Estado Libre Asociado vive en su palacio fortaleza de granito y mármol junto a su élite corrupta que ha situado a la isla en la bancarrota. Viven del copón y se refugian, plácidamente, en sus casas de hormigón armado y cristales blindados… El presidente de los Estados Unidos es un “monstruo” que conduce tormentas tropicales sobre una isla desamparada esquilmada por una élite “hispana” para que la alcaldesa de San Juan se quede en pelotas por efecto del vendaval y así, el gran Donald, pueda obtener un primer plano de su monte de Venus azotado por un huracán capaz de arrancarle la pelambrera salvaje de sus partes…

Sin embargo, la pregunta del millón en Filosofía política que deberían hacerse los periodistas dignos sería: ¿Por qué esta señora, payaso de la política, se disfraza de insultada por un “DESAGRADABLE” cuando es ella la que se autocorona la reina del espectáculo político corriendo a comprar una camiseta en la que ponga TRUMP ASQUEROSO? Ni siquiera en la sociedad del espectáculo hay calidad teatral para semejante imbécil… ¿Cree que Estados Unidos, arrasado por cuatro huracanes y los todavía quedan por pasar, está obligado por ley a darle dinero?

Esta señora del stablishment boriquén confunde la “solidaridad” con las obligaciones de los demás… Pero sobre todo ha olvidado -porque le conviene- sus obligaciones para prever, proveer y organizar a su pueblo ante desastres que todo el mundo sufre, todos los años, en todas partes… Un fondo para desastres y almacenes blindados con reservas de agua y alimentos como hacen en todos sitios… Pero sobre todo no sea embustera y manipuladora… porque los pudientes tienen reservas para tres meses en sus propias despensas, en sus maravillosas viviendas… Más que nada, para no romper el nivel de vida… ¿Que está Trump, condenado a darle millones de dólares, todos los años porque la corruptos se lo gastan en orgías, champagne y caviar? No joda…

Disculpen mi ácido discurso. Pero es más fácil y asequible la demagogia para engañar a los puertorriqueños… Carmen Yulín Cruz Soto, alias “NASTY”, supone que los demás somos tan gilipollas, incultos y manipuladores mediáticos como ella… Está convencida de que somos imbéciles y de que es mejor señalar a Trump porque es un “monstruo de fuerza siete” que todo lo arrasa a su paso… ¿Cree, acaso, que no sabemos que la señora “NASTY” pertenece a las casta boriquén de un país arrasado por la corrupción? ¿Cree que no sabemos que pertenece “indirectamente” y sin saberlo (te lo juro por Snoopy, oye…) al selecto club de proveedores de prostitutas de ambos sexos (mujeres y varones homosexuales), y de mano de obra barata para el corazón del Imperio?

Decía un gran político alemán que las personas ignorantes, rudas y de un simplismo geopolítico extremo, están generalmente en los Gobiernos para medrar, bien sea a través del comercio sexual o quizás inmersas en una trama amorosa digna de una novela destinada a best seller… Lo curioso en los gobiernos corruptos es que todo ello, generalmente, va ligado al tráfico de estupefacientes o simplemente al “exquisito desfalco” para dejar a “cero” las arcas públicas de Puerto Rico… Nada mejor que echarle la culpa al “GROSERO” de Donald Trump… Pero esto de la política es muy serio, señora… y debería tener cuidado porque el díscolo presidente de los Estados Unidos podría darle la misma respuesta que Diego Armando Maradona: “que la sigan lamiendo… “. O algo así…

A mí me parece muy extraño, de verdad, que ni el inquilino de la Casa Blanca ni sus asesores dispongan del arsenal adecuado de palabras para esclarecer ideas y aclarar conceptos en torno a la hermosa alcaldesa de San Juan… Supongo que ir como presidente estadounidense a valorar los daños y la ayuda necesaria no da para más… Pero ahora entiendo por qué existe Lady Carmen Yulin en el universo político… El espectáculo de sexo, droga y rock and roll debe continuar en Puerto Rico a pesar de truenos y ciclones; porque todo, en su conjunto, es un espectáculo de Dios y todos los políticos puertorriqueños son actores imprescindibles, oiga… Mientras el viento huracanado no se los lleve.

¿Creen ustedes que he tenido un mal día o que me he levantado por el lado equivocado de la cama? No… Todo lo contrario, el presidente de Estados Unidos es una fuente de inspiración geopolítica que me ha servido de estimulación creadora desde que lo vi en una foto acariciándole el hermoso trasero a Melania… Un estímulo intelectual para explicar a los lectores que Donald Trump es un simple espejismo creado por Capitol Hill… Sirve para que los mass-media tengan algo que decir cuando es mejor no decir nada y ocultar la miseria, la injusticia y la soledad que mata a los pobres y desheredados de esta tierra mientras no tienen nada “con o sin huracanes”

Casi 5.000 años de historia escrita, son una lección preliminar para entenderlo todo. Los menesterosos y los desgraciados no eran el objeto de mi artículo. Son nadie y se los lleva el viento de la Historia… Solo pretendía llevar a mis lectores de la mano hacia esos opinadores y sus absurdos análisis con un breve escolio para que se sorprendan y a la vez aprendan, de una vez, que la clase dominante ha culminado su sistema de poder con un gran espectáculo para gente inculta y vulgar adornada con todo tipo de títulos y másters…

Los poderosos han edificado centros educativos expendedores de acreditaciones inútiles para que papagayos y cotorras de reconocida insolvencia intelectual puedan decir: ¿me lo vas a decir a mi que tengo el título de periodismo? Ceporros de la Antillas… Del Caribe y de todo el planeta; para que no paren de hablar y escribir en esta sociedad del vacío cultural y de la vacuidad literaria descrita desde hace décadas por geniales pensadores franceses. Ni siquiera saben que entidades académicas superiores, querían impedir, en su día, que el asno se matriculara en la universidad… Hasta que llegó un genio de la gobernanza y dijo: “Un pollino ilustrado no tiene el cerebro adecuado para discernir sobre lo exotérico, pero ¿qué más da si estudia periodismo?”

Los oscuros senderos de la Filosofía Política son oscuros, precisamente, porque el esoterismo necesario nos lleva hacia las fuentes del saber más grandiosas y complejas; y a la posibilidad de comprender que los juicios prácticos morales son los formados por el imperativo categórico. Entre nosotros… el paraíso no existe… Pero, a mi juicio, lo que más se le parece es el Caribe; no obstante, si les contara su “aliquid petere”, no sabrían o no podrían distinguir los apetitos naturales de los ilícitos… En geopolítica pasa lo mismo. Los apetitos sensitivos alimentan el sentido y la sensibilidad política.

Pero si son vehementes y desordenados toman, en filosofía, el nombre de pasiones. Un término medio entre la emoción y el sentimiento. Eso lo sabe la clase dominante, lo sabe el poder, lo sabe el Estado y por tanto lo aplica como doctrina “invisible” para que los pastores conduzcan el rebaño. Su poder manipulador y motor es incalculable porque bien organizado y científicamente empleado es la herramienta indispensable para crear opinión a gusto de los servicios secretos…

Según interese a Washington, es capaz de que un maldito periodista vea, en un hombre honrado, a un asesino… O a un santo…

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Punto de mira… Alfonso M. Becker

¿ Y usted, cuando observa, qué es lo que ve?

Absolutamente incapaz de resignarme con la suerte que me ha tocado, me abstengo de adaptar mi existencia a las condiciones irrisorias en las que vivo” Bretón

Desde la última expresión del romanticismo europeo, es difícil encontrar algo de belleza en la narrativa política; quizás porque nunca hubo tal cualidad en la perfección de sus formas a la hora de complacer no solo a la vista o al oído sino por extensión al espíritu de un artista; esa belleza que se exige en el gran teatro de la gobernanza, o tal vez es inútil buscar, dado que la esencia de la política y la de los actores políticos es, pura y llanamente, la mentira… Tanto la una como el otro, están condenados a ser solo pródigos en promesas.

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No hay poder más irreductible que el lenguaje poético a la hora de señalar la gran farsa de una representación en la que sus dos vocablos más espectaculares, puestos sobre el escenario, “democracia” y “libertad”, brillan por su ausencia; tanto en un buen artículo como en un discurso con buenas intenciones pedagógicas; y aún así, la democracia y la libertad, se descuelgan del párrafo ya que es imposible amarrar lo que se desconoce y lo que se ignora, no solo en contenido científico social, sino hasta en su propia definición…

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Habrá que suponer que para digerir tamaña amalgama de despropósitos de apariencia filosófica, sería necesario dotarnos de unas mastodónticas tragaderas capaces del albergar el sueño de la razón para luego despertar y vomitarlas en la vigilia… Pero ni siquiera tenemos a mano un lacrimógeno sentimentalismo que nos incite a escribir, para poder expresar como tragedia el cúmulo de mentiras que se publican en nombre de la libertad de expresión, o peor aún: de la libertad de prensa… ¡Con qué frivolidad se está tratando todo! …

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Ya no solo en la Europa podrida y decadente que exterminó a seis millones de judíos para sustituirlos por veinte millones de la peor ralea mahometana, sino en los Estados Unidos, donde, cada día que pasa, se hunde, poco a poco, la universidad pública y muchos centros universitarios privados que son financiados con dinero de los contribuyentes. Se derrumba la enseñanza en Estados Unidos ante una infiltración masiva de propaganda antiamericana que ha convertido los centros educativos en el “refugio” de los planificadores yihadistas de una revuelta generalizada en el propio corazón del imperio…

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Una minoría musulmana que clama venganza histórica contra los infieles por las fechorías cartográficas de unos tales sujetos como Mark Sykes y François George Picot, pintarrajeando mapas… Esa Unión Europea se descompone, pero si cae, deben saber los lectores estadounidenses que también se derrumbará el imperio norteamericano… Porque ahora Capitol Hill no puede dedicarse en exclusiva a su ombligo… “America First” no es otra cosa que una cortina de humo en el campo de la geopolítica económica que, a su vez, es otra columna de humo destinada a desconcertar al enemigo.

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No, señoras y señores lectores, no hay retiro a sus cuarteles de invierno para el Pentágono; no hay un lugar donde esconderse en este planeta, ni los dos grandes océanos protegen ahora a la república estadounidense, ni pueden proteger a nadie de una lluvia nuclear. Ahora, si hay pelea, hay que dar la cara…

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Se sirve la mentira en los mass-media, desde el mismo momento en el que los portavoces de la foreign policy, de Moscú o de Washington, la ponen en circulación como si de un vehículo de ebriedad se tratase… El propósito no es otro que emborrachar a la chusma con muros mexicanos que no dejan pasar a la gente y millones de indocumentados que van de un sitio a otro como si de una estampida se tratase… Es la orgía del espectáculo político en la posmodernidad…

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Miente el presidente ruso Vladímir Putin con la misma intención y la misma intensidad que el presidente de los Estados Unidos… Esto, como comprenderá el lector, no es un insulto a tan grandes y respetables personalidades, sino que se trata estrictamente de la verdad. Es quizás lo único verdadero en política. El oficio de mentir es muy duro, oiga, requiere mucho estudio, mucha paciencia y una cara más dura que el cemento; más que nada porque tienes que permanecer impertérrito e imperturbable aunque te hayan pillado infraganti cuando una becaria, bajándote los calzoncillos, se dedica a robarte espermatozoides en pleno Despacho Oval…

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Dice un viejo proverbio alemán que el murmurador tiene el diablo en la lengua y el que lo escucha lo tiene en la oreja. La becaria lo tiene en sus labios, supongo… El Kremlin y la Casa Blanca están repletos de murmuradores. Pero permítanme que les diga que la gente del stablishment son gente seria porque tienen un doctorado en mentirología y se sirven de oficinas dedicadas a la mentiroscopia, donde expertos y especialistas en mentiras y falsedades, miran con lupa la veracidad y mendacidad que emanan de los periódicos amarillos y de otros medios, de todos los colores del arcoíris, utilizados para entretener a la chusma con falsedad documental, testimonios sexuales descabellados, declaraciones surrealistas y gilipolleces eróticas grandilocuentes…

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TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

http://www.diariohispaniola.com/noticia/30252/punto-de-mira/y-usted-cuando-observa-que-es-lo-que-ve.html

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GEOPOLÍTICA PARA LA CHUSMA Y PARA LA PRENSA…

Mentira, engaño y señuelo en el campo de batalla

La mueca de lo absoluto no es engañar al pueblo sino a las cotorras del periodismo que se unen enfervorizados y dispuestos para el linchamiento” Alfonso M. Becker

Se decía en Mayo del 68 que el argumento de una pesadilla política exige un auténtico derroche de narrativa para pusilánimes; un poco de racconti romani como adormidera para soportar las grandes mentiras metafísicas que emanan de los gobiernos bicamerales, y sobre todo, una gran creatividad, profundidad y sutileza para prodigar, con energía, gran cantidad de aberraciones filosóficas sobre la escena del crimen sexual electoral, donde todo indicio de delito se difumina en el terreno baldío de la Teoría de la gobernanza… No se lo digan a nadie, pero en política todo vale… Los políticos son unos sinvergüenzas por parte de madre liberada y sin complejos, y unos malditos farsantes por parte de padre apegado al whisky con soda y a la lectura incansable y pecaminosa del Playboy…

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Cincuenta años después, bajo la excusa de un supuesto “populismo” que las cotorras del sistema no saben definir, un genio estadounidense surgido de la espesa niebla en el Hampton Roads, observaba plácidamente el vuelo de las gaviotas mientras paseaba entre barcos de guerra y buscaba una taberna donde tomarse una puñetera jarra de cerveza y disfrutar de una buena conversación con marinos de toda la vida acostumbrados a dar vueltas y vueltas a este asqueroso mundo repleto de enemigos que odian a los judíos y a los Estados Unidos de América; es realmente glorioso beber unos tragos con bravos guerreros del mar y navegantes con más mataduras que un perro callejero de pelea… Un humilde servidor, este que os escribe este genial y mortífero artículo, lo ha hecho. Permítanme que les diga que la gente de la Armada estadounidense está hecha de una pasta especial.

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Allí recibió, Steve, la llamada de un tipo peculiar… En Sewell’s Point no se andan con mariconadas de si el puto moro es islamista, mahometano, cabrón persa, saudí bueno pero malo, árabe pero aliado pacífico, moro pero terrorista, o hijoputa del Islam o hijo de perra de mala ramera del Pakistán… En la base aeronaval de Norfolk, la más grande estación naval de este planeta, se suele llamar a las cosas por su nombre, y más aún, delante de una jarra de cerveza… Eso es sagrado… Y todo buen marino de guerra sabe que Estados Unidos está en guerra contra todos los terroristas musulmanes que pululan por todos los países musulmanes…

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Por eso, el estratega de la Casa Blanca en el Gobierno del presidente Donald Trump, el gran periodista, pensador, escenógrafo y hombre de negocios, Stephen Kevin “Steve” Bannon, no tiene pelos en la lengua y no se hace pajas mentales como los británicos en la Cámara de los Comunes, a la hora de definir que “la civilización judeo cristiana está en guerra contra el Islam radical” y si algún gilipollas quiere ser un poco más fino pues… puede cambiarse de sexo o irse con el Obispo de Roma a tender puentes a los moros por el universo celestial vestido de monja de Calcuta; puede incluso declamar con vehemencia, refinamiento y un cierto amaneramiento de mariquita redomado, que está en guerra contra las bragas de terciopelo y los tangas de leopardo…

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Mientras Capitol Hill se convierte en Sodoma y Gomorra, Steve Bannon, insiste en que si no destruimos ahora en una guerra de verdad a esta mierda mahometana, no habrá más remedio que lanzarle petardos atómicos cuando sea demasiado tarde y su barbarie se extienda, de forma insoportable y trágica, por todo el planeta. El caso es que, Steve Bannon, se dejó querer a modo de sueldo mensual del copón, por el millonario neoyorquino que no quería irse de esta vida sin ser presidente de los Estados Unidos… Era un puto genio y cobraba como el más grande artista de la representación política de todos los tiempos. La degradación del escenario político estadounidense olía a podrido; la becaria musulmana se acostaba con la bruja mientras el jardinero de la Fundación se tiraba los fines de semana a la Muslim Brotherhood de su prima que estaba “disponible” por el mismo precio… Solo que tenía 15 años y eso era un lío muy gordo e ilegal…

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Y en el gran espectáculo del desvanecimiento de la falsa conciencia, el príncipe Donald le dijo a su princesa Melania que le iba a comer el papo siendo el hombre más poderoso del planeta Tierra… Quería acabar sus días en este mundo trabajando por su país y matando moros terroristas. Se le había metido en la cabeza esa barbaridad de oficio de poder haciendo el amor con Melania paseando en un carricoche por Central Park… Fue justo en el exacto momento histórico de echarle el kiki… y emocionado por la taquicardia le dio un beso en sus tetas de Primera Dama y le dijo pegándole un tirón en los pelos del pubis: ¿Te gustaría pasearte en bragas por el Despacho Oval? Y ella le contestó: ¿Por qué no te tiras tú de los huevos? Disculpen por el tono… pero estoy emocionado, filosóficamente hablando… Se sueña con primaveras lejanas cuando el Pentágono ha necesitado a un patriota para tomar decisiones difíciles. Sí… es así… dos guerras o tres, o las que hagan falta para matar moros asesinos. ¡Qué pasa!

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A todos los saltimbanquis de la geopolítica casi les da un infarto cuando se equivocaron de ganador en el gran espectáculo electoral de los Estados Unidos de América. Es un clarísimo caso clínico de esquizofrenia paranoide colectiva de tanto repetir como un pajarraco de la Amazonía las cosas que dicta el capo de los mass-media… Observen, queridos lectores, la penosa degradación de la dialéctica de estos periodistas de medio pelo cuya forma extrema de disociación geopolítica es la catatonia… Es un patológico odio hacia Donald Trump solo propio de la chusma; un desprecio absoluto por la imagen del presidente de los Estados Unidos que se manifiesta con rigidez mental y acompañado de una gran excitación de vulgar y grosero opinador “prisionero” de un universo plano como el de los moros. La especulación del espectáculo con la excusa de un populismo invisible solo propio de interlocutores ficticios…

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Todos esos payasos con sus absurdos análisis dirigían su mirada, aterrorizados los unos, y alelados los más, hacia la batuta directriz de los portavoces del establishment; todos estos pájaros de mal agüero estaban implorando una guía espiritual para idiotas indocumentados o al menos una ligera orientación que explicara la inesperada parábola del espectáculo político. Todos los palmeros del mago principal coincidieron -sin habérselo propuesto- en que eran mancos de nacimiento y esperaban la prótesis como agua de mayo… Y conste que no me refiero a Teresa May con su metafórico “brexit” que ningún farsante de la ciencia económica ha sabido explicar… No saben que los británicos son “maestros” en el engaño político mucho antes de haber nacido… Lo llevan en la sangre. Por eso los admiro. ¿Existe mejor forma de cohesionar a una Europa que ni siquiera protege la Iglesia de Roma mientras los moros exterminan a los cristianos por todo el mundo?

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La naturaleza del papagayo ilustrado coincide, las más de las veces, con la certeza de que, diga lo que diga la escandalosa cotorra líder del establishment, siempre habrá una explicación razonable para que el desprestigiado gallinero de los creadores de opinión, no caiga aún más bajo y el periodismo quede finalmente reducido a una mancha picarona y amarillenta diversión para mujerzuelas… Cuarenta y ocho horas tardaron en confeccionar y confirmar la narrativa del populismo que es como vomitar sobre la filosofía y dar de cuerpo, con diarrea, sobre la ciencia política. A una simple estrategia utilizada por todas las corrientes políticas del arco parlamentario, que buscan el apoyo y el voto de las clases populares, la “retratan” como una realidad de forma peyorativa. Entonces… la gente se preguntó en los Estados Unidos: ¿Y los que chupan penes por un voto y se abren de piernas para enseñar el clítoris demócrata en la fiesta electoral? ¿Esos no son populistas? Como diría Steve Bannon: anda y que te den…

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Bien es verdad que los llamados “sabios” del establishment no contaban con la genialidad desplegada por un verdadero mago de la filosofía política: Steve Bannon los había pillado in fraganti haciendo felaciones por un voto y abriendo vaginas, de par en par, en la pista central del circo democrático para que el rebaño se acercara con alegría a las urnas posmodernas del grandioso puterío… Si los legendarios filósofos políticos de la Escuela de Chicago, maestros formados por el legendario profesor de Ciencia Política, Leo Strauss David, no han abierto la boca para comentar el triste desvanecimiento entre el yo y el mundo o lo verdadero y lo falso, ha sido por vergüenza ajena y por la náusea que provoca este espectáculo y el autismo de respuesta necesario ante tamaña organización de apariencias gestada por el Partido Demócrata y dirigida por el “modelo” afroamericano de traidor que el pueblo judío no piensa olvidar ni perdonar…

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La abstracta voluntad de la eficacia inmediata, en el gran teatro planetario, para señalar al “despreciable” constructor de muros perdonando -en cambio- al demagogo religioso tendedor de puentes, solo es posible ejecutarla con la complicidad de los voceros del rebaño. Las leyes del pensamiento dominante son tajantes y se ejecutan en las escuelas de un periodismo inútil y barato que no puede competir, en “valor” de las titulaciones, con las Facultades de la élite en el poder….

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La orgía transgénero de una peculiar espectacularidad fabricada para la democracia, la heterosexual borrachera lúdica propuesta por ladrones del Gobierno, la homofobia mahometana del harem elitista a lo “Muslim Brotherhood”, el grito lesbiano contra las injusticias de la historia y la oración homosexual, con el culo al aire, para terror de abuelas adventistas del séptimo día, no pudieron contra el hambre y el desencanto de una república estadounidense que vio pasar ante sus ojos a la verdadera basura populista enquistada en la colina del poder y en sus periodistas lacayos insensibles ante el dolor de sus compatriotas… Decían Bannon que ellos, los que pretenden dictar su asqueroso lenguaje dominante, y otorgar el adjetivo calificativo a su antojo y al de su clítoris, eran los aberrantes y peligrosos políticos populistas que están hundiendo a los Estados Unidos. Una pandilla de maricones de la más baja alcurnia… Un Capitol Hill de olor nauseabundo que ha convertido Washington en un territorio histórico indigno del regio perfume del espíritu.

Viva la alegría para mi monte de Venus y a vivir que son dos días… Así pensaba la bruja con cara de bruja, y así pensaba el brujo, con los pantalones bajados hasta los tobillos, en el Despacho Oval, mientras un ejército de becarias con aspiraciones, soplaban las apocalípticas trompetas de la corrupción anunciando al mundo una triste Casa Blanca como burdel explicado con la metafísica del poder… Este gran realizador y escenógrafo de la política, que es Steve Bannon, les golpeó donde más duele, en los huevos, en los ambos y sendos – digamos por su género- aparatos sexuales; porque estos tarados intelectuales vitalicios que son la casta política, habían quedado como los más guarros y asquerosos ignorantes de la política que no han dejado de mofarse de la clase media estadounidense sin título de Harvard.

Y ya ven ustedes… fue el genio de la geoestrategia, Steve Bannon, el que se había meado en los “máster” y “doctorados” de toda esa morralla de politicastros y palmeros; esos palafreneros que habían confundido el espectáculo de la política con el circo de las carencias humanas y sexuales…

Quizás porque la vida es sueño, no hay sistema político que resista tanta compresa vaginal como prueba del delito ni vigilia de fantasía electoral para aprendices de mago con chistera… Los aspectos más siniestros de la mentira, culminan en la presentación del candidato como fetiche en una aberrante hiperproducción de espectáculo enviando fotos de penes descomunales junto a una cinta métrica para dar fe de poderío sexual; y el sexo, oiga, tiene que inundarlo todo porque, según la calculadora del sexólogo de cabecera en The New York Times, todo bicho humano hace el amor unas quince mil veces durante toda su vida…

No puede haber espectáculo político si no se representa como la sociedad misma. Todos los oscuros deseos deben estar representados. Al fin y al cabo, deseo y pecado se contrarrestan. La Prostituta de Babilonia lo atestigua… Por otra parte, los mojigatos de la moralina, en la Santa Sede, pueden vomitar su ansiedad en los confesionarios de los ingenieros sociales de las creencias celestiales, especialistas en tender puentes galácticos para la otra vida… Venid a mí… esplendorosa mano de obra barata; que Alemania os quiere mucho porque somos muy posmodernos y nos gusta mucho el Islam, no como a otros en Washington que solo gustan de putones en tanga taconeando por Las Vegas…

La acumulación infinita de instantes absurdos, ha sido siempre la ocupación de una Cámara de Representantes de la Chusma… La especialidad de esta élite de profesionales farsantes, expertos del sueño inducido, es mentir hasta la saciedad y no dejar de hacerlo durante toda la legislatura, desde una bancada o desde la otra; engañar hasta que la muchedumbre de votantes caiga en el éxtasis de las delicias y voluptuosidades electorales y se coma la papeleta de voto impregnada de alioli… Maldita plebe del demonio que ni siquiera sabe apreciar el papo envenenado que le ofrece su bruja del Partido Demócrata… Ahora no solo hablan de muros para que el populacho sea feliz entre el hambre, la miseria y los piojos, manifestándose libremente contra los constructores de muros. Ahora tendréis doble y triple ración de acusaciones de “ruso traidor” y de espía siberiano al servicio de Moscú… Esa es la única preparación intelectual del periodista de turno…

Ya no pensaréis más, gilipollas, y al sincero retozo sexual de vuestros políticos, ni siquiera podréis responder con vuestra irritable queja y manía de que os suban el sueldo… ¿Pero cómo te van a subir el sueldo, pedazo de idiota, si ni siquiera tienes trabajo y al establishment le importa un carajo? Más que nada porque no piensan dártelo sin que tú des algo a cambio… Así es la vida y llega el Nobel de turno y te dice que inviertas todo lo que tengas en “Bienes Raíces Clinton” y no solo te roban la cartera sino que además se llevan tus calzoncillos y te dejan en pelotas frente a la oficina bancaria donde, cinco minutos antes de que te detenga la policía, puedes ver por la ventana cómo el presidente del banco se folla a tu mujer encima de la mesa del despacho… Dios mío… es una fiera chillando de gusto como una loca… Los orgasmos que da el dinero cuando te dicen jadeando en el oído que vas a vivir como una reina…

Poesía, rima, verso, escándalo público, vístete cornudo miserable, que ni siquiera tienes para comprarte un taparrabos… Queda usted detenido en nombre de la ley por ir en cueros en un paso de cebra… Sí… está bien, le comprendemos, su mujer le engaña con otro y es usted un desgraciado que sueña con la zorra de su esposa complacida por un millonario en deleites sexuales. Pero, oiga… ¿No es usted ese que escribía sobre la política americana y se metía con Donald Trump llamándolo populista? Pues ahora que te den por el culo… A ver cuándo carajo te enteras, necio, un multimillonario no puede ser populista porque quiera vigilar sus fronteras y hacerlas seguras… exactamente como en todos los países del planeta Tierra… Tampoco son populistas los que van a la guerra para matar a los enemigos… esos asesinos islámicos que atacan y matan a soldados y ciudadanos estadounidenses… Por cierto, su mujer está para besarle la ingle… Maldito desgraciado opinador antisemita de pacotilla…

A propósito de las guerras… ¿Nadie le ha dicho en la Facultad que todo es mentira, engaño y señuelo en el campo de batalla? Pues Donald Trump ha sido elegido por el Pentágono para una batalla: repartirse Siria con los rusos, para destruir a los terroristas en Yemen y en Libano y para desmantelar y desmenbrar la República Islámica de Irán… Y esta necesidad militar está financiada por Saudi Arabia. Mientras tanto, usted se divertirá con las chorradas que cuentan del peligro infinito de un supuesto populismo y del “Brexit”… Si pretende llamar populismo a todo esto, está usted equivocado y no sabe pensar bien en geopolítica del espectáculo como resultado de la racionalidad.

Steve Bannon ha dejado claro que Donald Trump no necesita excusas banales, así como tampoco descubrir las supuestas armas químicas o misiles de largo alcance… Matar “infieles” al grito de ¡Allah es grande! es, justamente, el arma de destrucción masiva que necesitaba el actual presidente de los Estados Unidos para invitar a Rusia a que juntos acaben de una vez con los asesinos del Islam…

Lo dicen los grandes filósofos de la Escuela de Chicago… No es populismo. Es una majestuosa cualidad del señor Trump.

 

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BASE Y SUSTENTO DE LA MENTIRA POLÍTICA .- by Alfonso M. Becker

Base y sustento de la mentira política

When the giants were overthrown by the gods, the earth in revenge produced her last offspring which was the liar politician and his bad fame”. Virgilio

Supongo que el lector habrá aprendido, a fuerza de mis atrevidos y algunas veces insolentes artículos, que los farsantes dedicados a la gobernanza y sus mentiras son la base y el sustento del espectáculo político. Se decía en España, allá por el año 1640, que el saber más útil y práctico de todos, en esta vida, consistía en disimular, es decir, encubrir y ocultar con mucha astucia y buenas dotes teatrales, lo que se siente o se piensa porque la gente vulgar no solo es muy mala, sino que es ridículamente crédula, apestosamente fanática y es -además- embustera, por tanto, puede y debe ser engañada hasta la saciedad… Se debe embaucar a la gentuza con puentes de bienvenida o con murallas fronterizas, con absurdas “verdades” o con grandiosas mentiras… porque en este mundo son tontos todos los que lo parecen y la mitad de los que no lo parecen también son tan tontos como idiotas..

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Un año han pasado ya de un suceso político global que nunca ocurrió y que un servidor les asegura que nunca ocurrirá… porque fue una gran mentira. Desde el 24 de junio 2016, miles y millones de artículos periodísticos se escribieron sobre el famoso “Brexit”… Millones de súper especialistas del periodismo con supuestos conocimientos universitarios y su título de opinador correspondiente, se lanzaron al ruedo de la geopolítica para escribir sobre la salida del Reino Unido de la Unión Europea… En todos los artículos se podía leer claramente que los británicos se largaban de la Unión Europea, daban por sentado que Londres ya no pertenecía al bloque continental europeo y que los ingleses se buscaban la vida por su cuenta. Solo quedaban algunos detalles, como en cualquier divorcio, sobre dinero invertido y bienes… Y todavía insisten. Pero todo eso era falso…

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Miles de economistas de todo el planeta, una docena de ellos con premio Nobel, también escribieron de la espantada británica y daban por seguro que la Unión Europea se desintegraría, que el euro desaparecería y que los europeos enloqueceríamos de miedo y moriríamos de terror rodeados por los putos mahometanos moros, asesinos del Islam y que nadie vendría a salvarnos… La gran mentira del Brexit dio la vuelta al mundo y todo ese “mundo” de supuestos sabios escribía, a los cinco minutos, sobre un nuevo planeta sin el Reino Unido… La peor basura mahometana aplaudía y se frotaba las manos porque aseguraba que Londres se asociaba con China y que Estados Unidos se quedaba cada vez más solo… Pero David Cameron y la reina de Inglaterra son dos grandes embusteros como corresponde a la alta presencia geopolítica del premier británico y a la magna persona de su Graciosa Majestad.

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El primero que hizo de la mentira un arte, al exclusivo servicio de la política, es algo que la Historia con mayúsculas no aclara, pues si bien es cierto que Niccolò Machiavelli, entre los siglos XV y el XVI, nos adentra en la idea de la “razón de estado” y la necesidad de defender a la patria con gloria o con ignominia -de una manera o de otra si hace falta- podemos asegurar que no hay nada semejante a los políticos de hoy entre toda la ralea humana, ni en los capítulos de esa Historia ni en ninguna de sus páginas.

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Escribía el poeta romano Virgilio en su Eneida que cuando los gigantes fueron derrotados por los dioses, la tierra en venganza produjo su última descendencia. El último feto malparido para desgracia de la ciudadanía que fue el político mentiroso y su mala y asquerosa fama entre el pueblo… Pero es justo decir que el ex premier británico David Cameron no fue el artífice de la gran mentira del llamado “Brexit”. Tampoco hay en the House of Commons of the United Kingdom ninguna mente tan diabólicamente creativa como para organizar un evento de repercusiones globales, entre otras cosas porque al resto de Europa y del planeta le importaría un carajo a donde se fuera la Gran Bretaña… Como si se va con su zorra madre. Esta expresión malsonante le da una idea al lector de las tremendas diferencias y envidias entre las naciones que forman la Unión Europea. En realidad, el “brexit” y “socorro que viene el lobo”, es prácticamente lo mismo…

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Se debe, pues, considerar la fantasía para tontos del “Brexit” como un vocablo interestelar para el rebaño de cotorras del periodismo en paro y que escriben gratis; una oportunidad de escribir algo para desgraciados con título de periodismo, y para “geoestrategas” planetarios que no saben de lo que escriben. El “brexit” y la amenaza desintegradora, así como las terribles advertencias de todos los “exit” de la Unión Europea, es obra de los laboratorios de ideas de Washington para acojonar a los ciudadanos europeos y a sus infames políticos, esos desagradecidos que nunca le han pagado a los Estados Unidos todo lo que le deben… Es -además- de utilidad pública para cohesionar a los ciudadanos de la Unión Europea.

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Los mass-media estatales o en manos de la clase dominante, ese tan traído y llevado establishment, ya no necesitan de los periodistas tradicionales con título universitario, esos ridículos cadáveres intelectuales que despotrican contra Internet, contra el Mark Zuckerberg creador de Facebook y todo lo que huela a la expresión de libres ideas. La muerte del periodismo que se autodenominaba “cuarto poder” comenzó cuando los “opinadores” oficiales, con licencia para opinar, al servicio de los regímenes más autoritarios y fascistas, fueron testigos de cómo el tonto del pueblo, el que opina de cualquier cosa, el necio por excelencia en la era digital, era el propio periodista desplazado por una suerte de “intrusos” de todas las áreas del saber que le pasaban por encima… Hoy, el 90% de todos los titulados en periodismo no trabaja en un medio periodístico, no tiene ingresos y pasa por la vida desapercibido, escribiendo chorradas en un blog que nadie lee, ni siquiera por caridad…

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En ninguna Facultad le explicaron , al pobre licenciado, que el periodismo no era el “cuarto poder” esa chorrada era un invento de la CIA… El periodismo era el “portavoz” del poder. ¿Cómo se atreven a hablar y escribir de contrastar noticias o de “verdad” periodística los históricos fabricantes de falsedades saludables al servicio del Estado? Con la gran mayoría de periodistas licenciados en “Comunicación” muriéndose de hambre ¿cómo no arremeten contra ese establisment que los condena desde que entran en la Facultad? ¿Qué pobre imbécil puede creer, todavía, visto lo ocurrido con el actual presidente Donald Trump, que el periodismo tiene el monopolio de la verdad?

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Pues no, estimado lector, no hay monopolio de verdad alguna en la sociedad del espectáculo. No puede haberla porque es imposible interpretar lo que solo es apariencia. El periodismo como legendario oficio de informar o de investigar sobre la verdad ha desaparecido para siempre desde hace 30 años. Ahora la actividad periodística, al servicio de la élite dominante, es -por definición- la comunión democrática de la mentira… El genio de la comunicación, Steve Bannon, puede dar fe de ello.

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SACRILEGIO POLÍTICO EN U.S.A. by Alfonso M. Becker

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Sacrilegios políticos espectaculares

Tenía razón el príncipe de los apocalípticos, Guy Debord, no solo hablaban de globalización, de lo mundial y de lo planetario sino de aldeanos con premio Nobelalfonso-m-becker-m-iami-florida

Todas las fuerzas del mal se han reunido y confabulado como la peor de las amenazas sobre la sociedad crepuscular en la que, al parecer, se ha convertido la democracia estadounidense ante la opinión pública mundial. Un tornado político doméstico es, así mismo, la fuerza devastadora que somete el espacio republicano de la vida en el corazón del imperio… No solo afecta a los Estados Unidos, sino que está repercutiendo en los aliados de Washington en todo el planeta porque influye desfavorablemente a las fuerzas militares asociadas en los focos de tensión geopolítica.

El país más poderoso del mundo y el que presume de la más grande y saludable democracia, ni sabe, ni puede explicar el porqué, elementos corruptos (y hasta mafiosos) de la política norteamericana están incendiándolo todo y arrasando violentamente no solo la mesa de juego sino también las reglas de ese juego libremente elegidas por el pueblo estadounidense…

No existe un mal orquestado desde afuera en el ámbito domestico. Eso es una mentira flagrante de las poderosas mafias de poder incrustadas en Capitol Hill para tomar las riendas que se le fueron de las manos en una república desbocada ante la aparición de un torbellino como Donald Trump que se ha manifestado como un peligroso huracán en su ácida crítica de la triste geografía humana en los Estados Unidos… Un paisaje desolador que ha sepultado, políticamente, para siempre a Barack Obama y a sus “amos” o -más suavemente- padrinos de tutti capi como los Clinton en ese tablero de guerra a navajazos que es la lucha por el poder entre familias poderosas que antes solían ser más recatadas y actuaban con cierto decoro para establecer una distancia “adecuada” con el crimen organizado.

Una violencia inusual se ha desatado contra el nuevo presidente de los Estados Unidos en una nación en la que blancos anglosajones, afroamericanos, indígenas, hispanos, asiáticos y otros animales políticos de todos los colores, estaban ya reivindicando, durante toda la presidencia del primer negro en la Casa Blanca, su propia existencia como seres humanos envueltos en la vorágine de la salvaje economía; reivindicando su derecho indiscutible a construir los emplazamientos y acontecimientos correspondientes a la apropiación de los derechos que se otorgan a los ciudadanos de la república americana, no solo en lo que respecta al trabajo y a una vida digna, sino a ser los auténticos y genuinos protagonistas de la historia estadounidense.

Pero los aparentemente desconocidos clanes mafiosos y criminales que en los U.S.A. están a punto de provocar la temida “nueva” guerra civil o una violenta revuelta incontrolable que en su día advirtieron los profesores Antonio Negri y Michael Hardt. Clanes imperiales a los que les importa un bledo el ciudadano estadounidense; auténticos criminales como los que ordenaron el asesinato de JFK -al parecer intocables- que no permiten que su hoja de ruta geopolítica ni sus cuantiosas ganancias sean alteradas o interrumpidas por una suerte de candidato “manchurio” que ¡inesperadamente! se coló en la Casa Blanca sin que nadie pudiera evitarlo. No han admitido ni van a perdonar que un “advenedizo” multimillonario, ajeno a los clanes de poder de Capitol Hill, entorpezca sus millonarios planes a costa de “we the people”…

Si alguno de mis agudos e inteligentes lectores se pregunta a qué viene tanta prisa si hay que disimular “alternando” algo el poder, les diré que esa maniobra ya ha costado ocho años de espera con el primer presidente negro… Y naturalmente ahora le tocaba a la señora Clinton el gran espectáculo de la primera mujer presidenta… Como verán, la pobreza intelectual de esta élite supertitulada por las más influyentes y costosas universidades del Gran Boston, no da para más en esta sociedad del espectáculo donde se le puede dar de comer a la chusma toda la basura política que usted le eche; desde el muro de México a los más aberrantes gobernantes de la historia del mundo latinoamericano… La violenta respuesta contra el ganador de la silla solo puede explicarse por la incultura, falta de conocimientos e ineptitud de los consejeros de esta élite que ni siquiera saben hacer una lectura correcta ni de la sociedad de los nuevos espectáculos sociopolíticos ni de la condición de un imperio notablemente diferente a todos los anteriores en este planeta…

Tanto Hardt, de la Duke University-North Carolina, como Negri, pensador y teórico en el campo de la “dottrina dello Stato” en Italia, en su libro conjunto Empire, ya avisaron hace 17 años que el constitucionalismo estadounidense con sus fronteras “invisibles” en expansión, es una moderna expresión de la filosofía política radical sobre los antiguos conceptos de soberanía, pueblo y nación que todavía siguen manejando algunos idiotas de reconocida insolvencia intelectual al referirse a Venezuela o a Cuba… Como advirtieron estos dos lúcidos posmarxistas, para que EEUU pueda ofrecer y sentar las bases de una sociedad global, auténticamente democrática, es de capital importancia que los clanes corruptos sean erradicados de Capitol Hill… Y eso solo puede y debe hacerlo la policía federal, sobre todo porque el Pentágono necesita la paz y el sosiego necesarios para pensar y afrontar una guerra global contra los asesinos islámicos.

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Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

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