BAJO UN CIELO REPLETO DE AVIONES .- by Alfonso M. Becker

BAJO UN CIELO LLENO DE AVIONES DE GUERRA- writeintheglobaljungle.com

Bajo un cielo lleno de aviones…Lienzo de :Alfonso M. Becker

La libertad de la fantasía no es ninguna huida a la irrealidad; es creación y osadía para describir este verdadero mundo” Eugen Ionescu

Aparece por todos los rincones digitales de los mass media. Ni siquiera se libra el papel impreso, ese enfermo terminal que solo sobrevive a fuerza de cotilleo en los panfletos de farándula con foto exclusiva de nudismo erótico coleccionable. Maldita sea, es el fantasma de Eugenio… el divino cabronazo se aparece por todos sitios mofándose de los idiotas, con peluca a lo Adam Smith, que creen saber de economía por haber hecho una maestría de seis meses en la que también entran la política mundial, la ecología para aficionados en babuchas de andar por casa y la depilación láser. Todo por el mismo precio. Una ganga para agrandar el ego de los gilipollas que luego no saben expresar nada porque nunca han sabido de nada, ni aún pasando por la universidad.

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¡Oiga que mi hijo no es moco de pavo!, que me han costado un dineral la carrera y los tres máster para que usted le diga que es un maldito fisiócrata del prostíbulo de Quesnay… Di que sí, mamá, ponlo de vuelta y media, que estoy muy contento porque ya tengo media docena de títulos y ahora puedo opinar de todo lo que me dé la gana… Bien, veamos señora, su hijo es un perfecto idiota y padece una puñetera enfermedad terminal que le impide ver o al menos notar que las palabras están ahí, precisas y claras, para decir lo que haya que decir y no andarse con absurdas gilipolleces de lo guapo que es Barack Obama… Por otra parte. Yo no he dicho que su hijo haya nacido en un prostíbulo parisino ni que es retoño de ramera porque cualquier mente pensante sabría que me refiero a François Quesnay que tenía en su escudo de armas las tres flores de pensamiento…

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Pensar… No es mucho pedir antes de dejar por escrito que es una liendre con delirios de periodista. No sé si lo pilla, señora, pero el cirujano de Versalles era economista y la metáfora de las tres flores del “pensamiento”, otorgada adrede por el rey de Francia, revelaba que los títulos y las capacidades viajan por caminos distintos pues el sabio, el genio, solo necesita mostrarse en su arte para hacerse comprender incluso cuando hace un notable esfuerzo pedagógico para rentabilizar el lenguaje a fuerza de ahorro de energía y tiempo… Todo sea para que el lector no sufra. Se equivoca, no era un chulo de putas, aunque su hijo sí lo parece por su look, pues lo de fermiers y lo de grains no se refiere a que parece un marica puertorriqueño con granos en el culo… sino a un estudio del fisiócrata francés sobre granjeros, trigo y maíz que eran de su especial interés por la economía, y formaban parte de su sistema económico para un reino agrícola…

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Su hijo puede ser campesino pero no escritor… Menos mal porque eso significa que algo verdadero hay en esta vida ¿no? Agricultor con un máster en fumigación biológica. ¿Y me puede decir de qué se trata? Efectivamente. Mire usted, en este mundo se reparten títulos y acreditaciones por doquier. Se compran por kilos… La gente quiere ponerlo en sus tarjetas de visita. Puede opinar sobre todo lo que él quiera, pero debe saber que si lo hace por escrito y lo saca a la palestra mediática, corre el riesgo de que se rían del hijo de su madre e incluso de la madre que lo parió. En el imperio de las letras, la comunicación existe. Basta con ser un artista para escribir artículos y componer toda una obra de estilo, atrevimiento, renovación, revelación y revolución. Basta con ser escritor para que los listos de espíritu te llamen y te ofrezcan su espacio aunque entren en pánico por miedo a que digas demasiado… Solo los mediocres te rechazan, los que no valen para medir sus armas porque en su cobarde naturaleza se sienten amenazados por el ingenio ajeno.

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La suspicacia del literato asusta a los hombres y atrae a las mujeres. Siempre ha sido así. Los ignorantes no saben de lo que escribes, cuando intentan leerlo no lo entienden, y hombres de mala fe te ven como arrogante competidor… Las mujeres, en cambio, se sienten atraídas por los individuos que se manejan bien con el lenguaje. Son muy finas y muy listas para detectar a un pobre desgraciado que escribe. El cerebro femenino detecta a los hombres interesantes por lo que escriben, pero parece que es luego el oído de las féminas el que disfruta con la oratoria y recoge las señales de la evolución sexual. La oreja de las mujeres es, por lo visto, un auténtico radar… Pero salvo este discreto y frívolo detalle, escribir es un acto propio de gente solitaria que no quiere estar sola… Hay mucho que escribir sobre eso. Todavía queda mucho por escribir.

Quizás algo digno a tener en cuenta sobre esto de escribir artículos para los periódicos es que para que un artículo sea bueno no debe parecerse nunca a un artículo periodístico… En eso admiro a los propagandistas de las iglesias y las sinagogas pues abandonan, sin miramiento alguno, el camino de la realidad viajando sin rubor por los atajos de la metafísica y ya no sabes qué significa realmente el texto, nada hay de claro en lo que estás leyendo, hasta el punto de que ayer leí mandamientos que me parecieron escritos directamente por Dios al periódico y que se referían a mí en una comunicación personal, intransferible y secreta. Estaba claro el mensaje: la novela nunca debe ser literaria y la poesía jamás debe ser poética… Era el fantasma de Eugenio que se mete en la cabeza cuando menos te lo esperas. Los escritores sabemos que una obra de teatro deja de serlo precisamente cuando es teatral…

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Confieso que yo no podría vivir entre gente que no amara la literatura ni disfrutase de ella. Me enseñaron en la escuela que no hay que dejarse paralizar por la duda. La vida es literatura y la llegada de la muerte también es literatura. Todas las angustias personales y las pesadillas más íntimas, son literatura. El amor y todo su significado, es literatura… Por eso tenemos nuestros propios fantasmas y si no bordeamos los desfiladeros de la esquizofrenia con riesgo de precipitarnos al vacío es, precisamente, porque en las más antiguas mitologías hemos sido Aquiles, Ulises o Héctor… Parece que todos estuvimos en Troya. Al fin y al cabo, todo en la vida comienza con un poema que recoge toda nuestra cólera, nuestra ira y nuestra furia contra el que mancilla este buen oficio. Nuestra vida entera es literatura.

TEXTO COMPLETO PINCHANDO ENLACE SIGUIENTE:

http://www.miamidiario.com/opinion/politica/bajo-un-cielo-lleno-de-aviones/356948

Alfonso M. Becker © copyright (Todos los derechos reservados)

ALFONSO M. BECKER EN LITERATURA-OPINION

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